"O pássaro morto é seu vôo pousado na morte"

													(Sérgio Campos)



					A poesia soltava as amarras, aportava

					na sala. Viesse de Nova Friburgo,

					da Ilha do Governador. Desafiava

					a ira dos dias, reacendia

					o itinerário das cinzas, viajeira

					de um mar anterior.





					E chegavam praias, ilhas, 

					seixos, harpas, naves,

					mares absolutos e abismos

					de significados de ardilosa chave.





					E vinham mitos navegando lendas, 

					ancorando nos páramos da página,





					Ninfas e faunos farfalhando outonos

					na exatidão dos sons.





					Memória de Sérgio

					no ouro dos versos

					nos teares de prata, onde tramava

					dos heróis epicédio e hospedaria.





					Memória de Sérgio

					nas rotas de sal

					no avesso das palavras à deriva

					no punho do poeta feito areia.