A minha casa é concha. Como os bichos 

					Segreguei-a de mim com paciência: 

					Fachada de marés, a sonho e lixos, 

					O horto e os muros só areia e ausência. 





					Minha casa sou eu e os meus caprichos. 

					O orgulho carregado de inocência 

					Se às vezes dá uma varanda, vence-a 

					O sal que os santos esboroou nos nichos. 





					E telhados de vidro, e escadarias 

					Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso! 

					Lareira aberta ao vento, as salas frias. 





					A minha casa. . . Mas é outra a história: 

					Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço, 

					Sentado numa pedra de memória. 





					(Poesia, 1935-1940)