Há doenças
piores que as doenças,
Há dores que não
doem, nem na alma
Mas que são dolorosas
mais que as outras.
Há angústias
sonhadas mais reais
Que as que a vida nos
traz, há sensações
Sentidas só com
imaginá-las
Que são mais nossas
do que a própria vida.
Há tanta coisa
que, sem existir,
Existe, existe demoradamente,
E demoradamente é
nossa e nós...
Por sobre o verde turvo
do amplo rio
Os circunflexos brancos
das gaivotas...
Por sobre a alma o adejar
inútil
Do que não foi,
nem pôde ser, e é tudo.
Dá-me mais vinho,
porque a vida é nada. |