Vem do fundo do campo,
da hora,
E do modo triste como
ouço,
Uma voz que canta, e
se demora.
Escuto alto, mas não
posso
Distinguir o que diz;
é música só,
Feita de coração,
sem dizer:
Murmúrio de quem
embala, com um vago dó
De o menino ter de crescer. |