LICOR

Dulcíssimas cerejas
no ritual de outubro.
Se eu te mordesse os cílios
e gemesses de espanto
eu diria que o amor
é uma invenção do sonho,
que o corpo com que exerço
esta dança secreta
não tem definição
mas é garça e poeira,
lasca de unha, mancha
de sangue num lençol.

Riríamos do amor
de tal forma alumbrados
que o sonho passaria
e eu veria a verdade
que paira quando tudo
é prazer triturado.

Prazer? Eu sondaria
milímetros de nervos
e pesaria os gestos
as mínimas torções
concluindo com o nada
de uma nuvem traçada
numa folha vadia.
(Nem sequer uma nuvem
distante e verdadeira.)

Se quisesses me ouvir
eu contaria a história
de uma imagem que quis
roubar do que é real
uma gota de mel.

Diria que este furto
sem dimensão exata
seria toda a glória
desta imagem sem voz.
Se quisesses me ouvir
eu te prometeria
logo após dispensar
levando a minha história.

E eu te desejaria
o porto da loucura
para que só falasses
desta opaca memória.

Dulcíssimas cerejas.
Outubro, a névoa, nada
reconstrói o perdido
quando é mito refeito
de improvável delícia.

Dulcíssimas cerejas,
imponderável gesto
suspenso entre o remorso
e a frustrada carícia.

Walmir Ayala, 3-10-1990. 

JAPÃO 

O outono e o príncipe herdeiro 
movem um pincel de ar 
e avermelham 
as árvores 
da porta do sol. 

Silêncio e ausência penteiam a grama, 
houvera ali um canto anunciador. 
O jardim é um leque de ouro 
ou cauda 
de pássaro esponsal. 
Os deuses invisíveis tangem 
rebanhos de lã. 
                         O outono 
é menos que um murmúrio. 

Walmir Ayala, 4-10-1990 
 

RÁ

Deus é o Incriado
é o tudo e o nada
o presente e o ausente
o respirado
e o expirado,
é a primeira imagem
e a última imagem
tocando-se num tempo
sem tempo; 
é anterior 
a todas as imagens,
é o que não teve espelho
é o que não se vestiu
e se vestiu de tudo
de água de ar de pó,
é o que manipulou
o pó e a brasa ardendo
ciclo perfeito, o anel.

É o brilho, a matéria
o símbolo do anel
é o invisível dedo
da aliança, o espírito
do vinho, violeta
violáceo rá.

Deus é o que há
sem ter sido, no entanto
inacabado sendo
o que não evolui,
é o santo
o címbalo
o fumo
o absinto
o abismo
o projeto
do amor
mais que perfeito.
É o último 
teto
do inimaginável. 
É a algema,
a asa livre:
é a Imagem.
 

Apago a luz e penso:
mais uma vez apago a luz,
e respiro para me sentir respirando
com cautela e pasmo.

Hoje vi retratos de meus mortos,
sorriem em praças e paisagens
inatuais.

E eu aqui, ainda vivo,
como? por que? até quando?
Cada trilha me inspira
a despedida,
e eu me vejo ao lado dos mortos
e eles não me vêem
na névoa dos retratos.

Quem me esqueceu neste lado?

WALMIR AYALA, Rio, 30-11-90.
 

Um dia ele inventou o Bem Supremo: 
um castelo numa cidade santa e povoada 
de tempestades, raios e sinais 
da Grande Noite. 

Nessa cidade o Bem Supremo transitava 
com seus exércitos e magos 
com seu zoológico de feras e pastores, 
seus bailarinos, padeiros e cristais. 

De tudo ele era o poeta, o oficiante, 
o subjugado, 
o arauto. 

              O coração da Grande Noite 
foi seu último refúgio. 

WALMIR AYALA, Saquarema/RJ, 24-11-90. 
 
 

Viver, um breve espanto, uma alegria 
instantânea, uma centelha, um átimo, 
viver, estar vivendo, nem trincar 
o rubi da romã e já não ter 
noção da fruta, perceber 
no rosto a brisa e ao gesto 
de tentar reter a pétala, perder 
a flor, viver, viver? crispada 
a pele o gelo da parada 
do coração, perder 
a brecha da visão, e o gozo 
tênue, perceber 
o invisível tremor como lamento 
de um sonho em fuga, desprender, 
viver e desprender-se, e escorregar 
nas paredes do poço unhas, gemido, 
terror da escura e demorada morte. Ah, 
disse teu nome ó inominada, disse 
e pousas na minha pálpebra o veludo 
da tua eterna voz, supensa 
nas proas naufragadas, nas escuras 
virgindades dos bosques, morte, 
ardil de seda no morango aceso, 
atrás do reposteiro vigilante, espiã 
de segredos, torturada 
deusa do rito excuso. Morte, 
eu te nomeio como o tanger 
de uma unha pelo som de uma corda 
tensa, eu te nomeio 
perdendo o sopro, andante do afogado 
que se integrou no mar. Eternidade. 

WALMIR AYALA, Rio, 20-08-90. 
 
 

BALADA 

Toquei a fronte da morte. Era fria. 
Tinha os lábios desenhados de ironia. 
O olhar retinha uma estrela 
que luzia. 
O olhar da morte, entre pálpebras, 
quase fechava - era dia - 
a morte toda de noite se vestia. 

Vi as flores da morte, um jardim 
que fenecia. 
Tentei respirar a morte, anoitecia. 
Pouco a pouco andamos perto 
                                                a morte e eu, 
me comprazia 
em sentir seu vestido que uma aranha 
infinitamente serzia. Era mendiga, a morte 
e lentamente se despia. Nua, 
a moldura do olhar me consumia, 
e invisível deixava-me à mercê 
do que morria. 
E já não era então, a morte, a fantasia 
da minha dor, nem intérprete ou cicerone. 
Varria 
          aos meus pés a poeira de onde vim 
e para onde ia. 

O Campo-Santo era uma pátria sem valia. 

WALMIR AYALA, Rio, 20-09-90. 
 

Meus amigos, meus conhecidos, meus afetos e desafetos, 
meus leitores e detratores, ouçam e atendam: 
quando chegar a hora do meu último repouso, 
busquem meu corpo onde ele estiver, 
na poeira do Rio ou na neve gaúcha, 
nalgum Japão antípoda, ou aqui mesmo, 
na rua Dr. Luiz Januário, uma rua que 
possivelmente já tenha perdido os belos paralelepípedos 
em nome do duvidoso progresso. 

Busquem meu corpo de carro ou rabecão, de carrinho de mão 
ou num simples lençol usado, 
e depositem ali, atrás da Igreja da mãe de Nazaré, 
naquela terra que o mato insiste em invadir, 
e onde não há sinal de diferença de classe ou de sonho, 
tão singelas são as lápides. 

Deitem-me ali, com toda memória possível que tenham de mim, 
lembrem e inventem sobre a minha vida, mas deixem-me ali. 

Quero enfrentar a vida eterna com prazer, 
o vento e o azul do céu fazendo um toldo móvel sobre o meu leito. 

Eu e o silêncio 
ouvindo eternamente o mar. 

WALMIR AYALA 
Rio, 11-08-1990.