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Perce Polegatto
A
paixão segundo três estudos
1.
Chuva fina, outra manhã. Ouço os cascos e as rodas das charretes nas
ruas molhadas, vou sob os toldos que mal me protegem. Esta, a
cobiçada cidade aonde convergem os artistas. Pintam repetidamente
suas vilas, becos e calçadas. Mas eu, que faço aqui? Já não me
servem esses meios tons, as tomadas urbanas, flores que só agradam
aos que vivem da ilusão que é a própria cidade. Forçado a
esconder-me da chuva, vejo numa galeria a praia imaginada das ilhas,
cores mais quentes em meu deslumbramento. As cores de que preciso!
As que me acontecem e me atraem! Não o cinzento de minha rotina. A
vida, minha única chance. Loucura, dirão. Sinto-me lúcido. Tenho
família, amigos, emprego fixo, tudo me retém e convence a ficar.
Parto esta semana. Talvez deixe uma carta. Paul.
2. Bem me haviam dito que não valia a pena, mesmo sendo ainda
muito jovem e dispondo de energias para tal, pois teria de percorrer
a pé aquelas tantas milhas, cruzar a fronteira e rastrear a cidade
que procuro baseado em informações dos que me coubesse encontrar, um
moleiro ou um lavrador. Também adivinho que passarei sem dinheiro e
comida. Tanto que prefiro deixar que esqueçam e mantenho segredo. De
fato, empreender uma viagem tão longa apenas para ouvir e ser ouvido
por um mestre de música, à parte sua reputação, não passa de uma
aventura absurda e pouca gratificante, a que só um jovem artista em
seu juízo normal se atreveria. Parto esta noite. Talvez deixe uma
carta. Johann.
3. Quem lhes dá autoridade para dizer de minha conduta? Acaso
vivem a verdade sob seus invólucros de hipocrisia mal disfarçada e à
sombra de seus deuses? Se não desprezasse tanto suas opiniões,
poderia provar-lhes que sou capaz de ser o avesso do que imaginam,
ainda que para isso tivesse de sacrificar a vida. Mas todos vocês
juntos não valem a minha vida. E quem sabe disso sou eu, antes que o
percebam. Mando-os a todos os diabos enquanto a carruagem se
aproxima da casa da estudante. Sei que ela irá comigo. É
completamente maluca. Eu não. Penso em jogar todas as cartas, viver
cada chance de prazer ou ruína, que importa? O pano verde é imune
aos presságios. Quem sabe do que me espera, se nem eu sei? Aí vem
ela, sem malas. Partimos hoje mesmo. Talvez... Ora, de que serve uma
carta? Fiódor.
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