BRASIL  
Alberto da Costa e Silva 
Alexei Bueno. 
Armando Freiras Filho 
Arnaldo Antunes 
João Almino 
João Cabral de Melo Neto 
João Lains do Amaral 
José Alcides Pinto 
Luís António Cajazeira Ramos 
Paulo Bonfim 
Ruy Espinheira Filho 
Soares Feitosa 
Weydson Barros Leal

Voltada sobre o pano a moça borda  
a infância e seus jardins, os dias claros,  
as despedidas na ponte dos poentes,  
a magia da noite, os seus cavalos. 

Como evitar a morre, a mão que borda,  
ao sereno lençol que, nu, aguarda  
a forma de seu sonho, humilde indaga, 
senão amando e se tornando amada? 

O fio compõe a lenda, sobre o linho,  
do capim trescalante e o rio da tarde  
que banhava a colina e os dois amantes 

Mas, por saber no amor eternizado  
o que a morte vencer não pode mais,  
a mão desfaz os pontos já bordados.. 

Aqui 
os velhos navios 
vinham limpar os cascos, 
não das ondas, nem dos ventos, nem do que sonha a distância,  
mas do que tende à terra e à pedra, ao caramujo, ao sapo e ao lagarto,  
ao que é feio e se aferra 
à superfície do mundo 
e é inércia e espera. 

Desço 
A rua de minha infância, na direcção da praia, 
e venho dar neste porto de escravos. 
Aqui, 
nos alagados, 
os meninos 
vendem mangas e galinhas,  
galinhas amarradas juntas pelas pernas,  
como um ramo de flores, as cabeças aflitas  
a fugir do mergulho,  
os pescoços em u,  
as línguas pontiagudas 
a surgirem, pistilos, dos bicos semi-abertos. 
  

Passa um rapaz 
a equilibrar 
um cacho de bananas à cabeça,  
com a mesma displicência com que Deus  
traça em si próprio a curva do universo.  
E um outro 
canta, 
e tamborila 
na tábua apodrecida 
pela chuva, esta tristeza 
das pirogas de pesca com as redes lançadas 
sobre as águas do canal e todas as ausências. 

Há muito tempo atrás, meu corpo sobre a praia  
podia ser um barco a enxugar-se. 
Ainda havia 
o convite salino do futuro.  A vida  
não nos negará às marés, aos tufões e às febres,  
ao abismo e às pragas. 
A vida não deitará 
o menino, 
com o livro iluminado, 
na cadeira de lona, a repousar de haver sido  
um sonho e alguns versos  
em que o amor está em todas as vogais,  
envelhecido de jardim e sol. 

Cresce o mamoeiro no quintal de minha casa.  
Mas não sei mais tirar do seu talo a simples flauta  
e o débil assobio. 
Desaprendi 
a lançar pião 
e a correr sobre os muros, 
embora viva 
na abundância das flores amarelas,  
do calor e das garças. 

Este jumento manso, 
perseguido pelas moscas,  
é certa manhã, depois da chuva, entre os grajaus  
de pombos. 
Caminha lento, 
tal a luz úmida, 
por um quintal já findo.  
Ali, 
senti que a morte de alguém a mim passava,  
quando o cesteiro, com o cabo  
da faca comprimido contra o ventre,  
ia entrançando o vime, e a faca  
abria apenas o espaço para o enlace  
das hastes; não feria, só cortava 

o remate das varas - como a noite  
só fecha os olhos  
do exato fim  
da tarde. 

Chega o burríco junto ao muro em que me sento  
a despir-me da vida. 
A morte 
debulha-se 
como uma fava: caem 
de dentro dela os dias, 
até o mais antigo, 
em que ouvimos o seu nome pela primeira vez.  
Ela nos põe o focinho, sendo um cão, nos joelhos  
e está cheia de sarna, de infância e de medo. 

Abandona-me o que vejo 
e fica em mim represo. 
Fui 
o que não pensei ter sido.  Sei que os dias  
se abraçam comigo. 
Por isso, 
agora,  
passo a mão humildemente sobre o pêlo do cachorro, 
quase a pedir 
ao escorraçado, 
ao esquecido, 
que se aconchegue aos meus pés  
e aqui 
fique.