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Andréa Santos
Sylvia
Plath entre o mito e o humano: a linguagem.
Sabe-se da estória da escritora e poeta americana Sylvia Plath e poderíamos nos desencorajar pela retórica. Pois, muitos elementos têm contribuído nestes 39 anos que nos separam de sua morte. Produzindo das cinzas uma personagem, quase um mito: com uma justiça escassa para com sua obra poética, destinada a reger-se esplendidamente por si só, sem a necessidade de suportes anedóticos. Alguns críticos confortados pela evidência dos acontecimentos, tendem considerar freqüentemente o suicídio de um poeta como uma conseqüência e, diretamente, faz dele parte integrante da obra que se tornaria portanto quase um ponto consciente. No caso de Sylvia Plath (que quando o sucesso chegou já era a terceira tentativa a morte) pareceria – deste modo – quase verdade também na leitura de seus textos. Porém, poderia valer ainda como hipótese contrária, visto que a presença do tema suicídio ou baixa-estima em algumas de suas poesias renomadas fosse resultado para exorcizar a irracionalidade da mea culpa.
Ao invés, necessita-se dizer que a poesia de Sylvia Plath continua a revelar-se em toda sua vitalidade, "apesar de" e "se bem que" estes fatores estranhos ajudam na difusão e na notoriedade, inclusive entre esses acontecimentos evidentes e imediatamente autobiográficos: a saída violenta que distingue os versos do seu momento externo. Todavia para se destinar estes componentes ao grupo das poesias que estarão e resgatarão a impetuosa passionalidade sobre aquele projeto da forma artística onde o poeta que diz <Eu> - fala-nos em definitivo de uma outra pessoa, de uma entre as muitas e poucas faces de si mesmo. Foi assim em Sylvia Plath: uma disciplina férrea da palavra procurada nos anos de severos e decisivos exercícios, para então se permitir administrar com uma intransitabilidade de um cirurgião e juntos para além de cada inibição das boas- características a experiência do triste fim: o conhecer e reconhecer-se. Certo que cada poeta recompensa a sua poesia, também, quando a voz for de uma das suas faces. Claro, é possível que cada faceta a sua sorte e se arraste na escuridão, da face humana que está por trás de cada um.
Em tudo Silvia Plath mostra preocupação constante para o valor musical das palavras. Em The Colossus a inquietação quase parece excessiva como se fosse um preparatório para Ariel. A musicalidade é um elemento da poesia difícil de se falar, sentida e não sentida que chegam quase a tocar-se num movimento contínuo. Não é somente em relação aos instintos que ela liberta a sua linguagem poética da alienação. Porque se este grau de transgressão se manifesta como falso respeito ao nível lexical, este vem de forma muito mais direta. Não tanto na suposição gratuita das palavras consideradas "pouco poéticas" (na verdade nenhuma palavra é pouco poética que a outra), mas com a perseguição tenaz das expressões precisas que num poeta inspirado (ou seja – qualquer coisa dita) é mais um resultado de uma necessidade interior que uma abstrata normativa da poética [ou dito de outra forma: o poeta com "qualquer coisa dita" pode perseguir uma expressão precisa]. Isto poderia a primeira vista complicar a tarefa do tradutor e por conseguinte ao leitor. Quem sabe não?! Porque nos resta (a mim e a vc leitor) o fator constitutivo fundamental da própria língua do poeta: a exatidão do original que nos leva a certeza da tradução e da leitura. Rendemo-nos ao acontecimento que não deve e não pode subtrair certas paisagens obrigatórias.
Tudo em Plath lembra-nos pessoal,
confessional e profundo sentimento. Entretanto, nela a forma do
sentir é a controlada alucinação, a autobiografia de uma febre. O
queimor da ânsia que se move para uma cavalgada, uma viagem, um vôo
da abelha rainha forçada a alcançar os batimentos cardíacos
ofegantes. Um grito de vida tempestuosa, das
partidas marcadas pelo som da arma, de fim cortado. Quando tudo nela
é mais heróico poema e não forçado com bastante simplicidade e
desespero ao seu controle, mãos de aço com um toque modesto de
mulher. Ela é qualquer ação pura (verdadeira). Nela hospeda a febre,
a paralisia, o pulmão de aço a ser despida por nós agora.
Todavia é mais: a imortalidade da sua
arte é a desintegração da vida. A surpresa, o presente ilustrado de
aniversário, a transcendência. No entanto, as poesias de Plath não
são a glorificação de uma existência selvagem e dissoluta, o haver
de um poeta – maldito – alegre de ser destruído em troca de alguns
anos de intensidade desmoronada. Esta poesia do cotidiano é como uma
corrida estrênua, simplesmente nos diz que a vida também quando
disciplinada não vale a pena ser desperdiçada.
A escritora americana Sylvia Plath não foi para mim uma face, nem voz, nem figura que caminha para minha direção. É uma poeta clássica e remota, são as páginas de seus livros, seus poemas. Somente com respeito e consciência adquirida ao longo das leituras e das suas fases poéticas, venho emprestar minhas idéias numa escolha dos versos e pensamentos. Procurando adivinhar seu nascimento, crescimento e morte nas poesias lidas e que me trouxeram a produzir este texto.
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A poesia é constantemente a pretensão
cênica onde tanto o
falar de morte pode significar realmente um amor de provisão ou
desespero. Por isto, neste instante, retirasse de campo um dos dois
equívocos: a base do mito – dizendo que o suicídio desta poeta não
foi ‘literário’, mas um simples e doloroso fato particular onde um
tempestuoso socorro (naquela manhã de 11 de fevereiro ’63) teria
anulado, salvando juntamente a vida de uma jovem mulher e o
significado de protesto que foi seu gesto. O outro equívoco, é
daquela coincidência na indução entre alguns aspectos da biografia
Plathiana (o compromisso persistente contra as afirmações das
dificuldades universitárias e então literárias, a lúcida consciência
da interpretação distorcida da feminilidade no quadro dos costumes
vigentes e as frustrações cotidianas de uma mulher que deve
conciliar o escrever versos com suas incumbências domésticas e de
mãe) e os temas correspondentes dos vários movimentos da liberação
feminina. Engano que talvez deixaria a fala furtada da autora e ao
mesmo tempo, arrisca (ou arriscaria) a reduzir as palavras de Plath
ao nível da mais dedutível Confessional Poetry - ou francamente das
poetas oficiais da Women’s Lib (que não existia em ’63).
Neste senso, deveremos considerar
nesta poeta americana o freqüente recurso das formas métricas
fechadas e mais ainda, um certo uso intensificado da rima em todas
suas possíveis manifestações (imperfeitas, pobre, aliteradas) para a
qual a língua inglesa freqüentemente convida-nos. A rima plathiana,
como a de muitos bons poetas contemporâneos, é em resumo uma rima
"irônica" e, como tal, subtrai-se do seu papel institucional para
evoluir bastante a princípio de estrutura, na escolha deliberada, no
interior da língua poética do próprio autor: por isto e em quanto
isto for possível, sem forçar, procura-se respeitá-la; projetando
equivalência na leitura e na tradução. Sem a rima, por exemplo, uma
belíssima poesia como "Daddy" resultaria em infantil, pobre ao
extremo e ainda no nível semântico- lexical:
Nas suas poesias, e principalmente as
derradeiras, Sylvia Plath torna-se ela mesma, imaginária criação
selvagem e delicada: não uma pessoa, nem mulher, nem ao certo uma
poetisa (ou poeta); porém uma daquelas heroínas clássicas mais que
reais: hipnóticas. Não tanto para ser feminina ou fêmea, ou ainda,
para ser os elementos costumeiros que nos distingue como mulher. A
sua voz - ora fria e divertida, irônica, acida, sonhadora, pueril e
agraciada – pode-se fazer áspera e destoante como uma exclamação
vampiresca – Dione, Fedra ou Medea a quais sabem ri de si mesmas. Os
versos se repetem, parecem estarem perdidos na linha mas o seu
idioma jamais morre.
THE COURIERS 
