Alexandre Magariños Cervantes
Tradução de Fernando Pessoa

Avante!... sempre avante!... nada importa 
Que, rasgando o dossel do céu ingente 
Qual flamígera nuvem, véu ardente 
Ameace o universo devorar; 
Avante!... sempre avante!... nada importa 
Que zumba o furacão, e em fero embate 
O raio tremebundo se desate, 
E em seus fundos abismos ruja o mar! 

Não importa que em louco torvelinho 
Se despenhe tremenda a catarata, 
E cubra com o seu lençol de prata 
O plaino e o bosque até ao seu confim. 

Sob o pé do viageiro audacioso 
Não importa que a terra trema ou ceda, 
Que não encontre rasto nem vereda 
Que da viagem o conduza ao fim. 

E avante seguirá, e sempre avante! 
Cruzando sempre com crescentes brios 
Selvas, desertos, páramos e rios, 
Que absortos deixam a alma e o coração. 
O sol a prumo lançará seus raios 
Mas vão será que ao viajor assaltem 
Que incendeiem o ar, e na erva saltem 
Suas línguas de fogo em rebelião. 

Ele impassível cruzará os braços, 
E ainda que um instante o aterre o fogo, 
O seu olhar altivo e firme logo 
No espaçoso horizonte cravará. 
E entre nuvens de cinzas escaldantes 
Pisando a terra que inda ardendo acha, 
Ser-lhe-á o incêndio gloriosa facha 
E atrás das chamas para diante irá. 

Avante sempre!... Fétidas lagoas, 
Negros vapores que só morte exalam, 
Vampiros que com sangue se regalam, 
Insetos vis de peçonhento fel, 
Serpentes que anunciam-se ferindo, 
Magros tigres da selva nos horrores, 
E que da lua aos trêmulos fulgores 
Rugindo se aproximam em tropel; 

Bárbara tribo que se oculta infida 
E ao cristão vingativa morto deixa 
Com a veloz envenenada flecha 
Que silva, fere, passa e não se vê: 
Nada amedronta nem detém o forte 
Varão no seu caminho agro e divino; 

Pode prostrá-lo ali o seu destino... 
Mas não forçá-lo a desviar o pé! 

Um impulso secreto, um misterioso 
Instinto que seus passos firme rege, 
O arrebata, o impele e o dirige 
Para a sua missão, triste ou feliz. 

E cai, e se levanta, e cai de novo, 
E outra vez se levanta inda mais forte, 
E segue sem temer para o seu norte, 
O peito sossegado e alta a cruz. 

Talvez por prêmio do afã seu, ao grato 
Porto da sua ansiada esp'rança chegue, 
E que ao vindouro o seu nome legue 
Coberto de uma auréola divinal. 
E talvez o demônio -cujo esforço 
E p'ra que o gênio ou o ardor sucumba- 
Dê à sua ânsia prematura tumba 
E ao seu nome o olvido perenal. 

Deste modo é a glória!... os que a perseguem 
A juventude imolam-lhe nas aras, 
Ditas, prazeres, e quimeras caras, 
Quanto entesoura a alma e o coração. 
Assim somente se fecunda e brota 
E se entreabre seu espinhoso lírio; 
Porque a glória é, ou nada, ou o martírio, 
É do anjo proscrito a expiação! 

Enquanto o homem vive, ela lhe pede 
A seiva toda da existência sua, 
E faz que ardente sem cessar reflua 
Pela frágua do tempo o seu porvir - 
O porvir que não chega senão quando 
A alma quebra a escravidão terrena 
E se levanta à região serena 
Entre nuvens de rosa e de safir. 

Vem a glória depois, a virgem casta, 
Que foge do homem quanto mais a implora, 
E em seu sepulcro se lhe entrega e chora 
Porque vivendo lhe negou o amor: 
A terra beija que seus restos cobre, 
E o puro pranto que abundoso verte 
Em luz e aromas e lauréis converte 
O lodo vil que só causava horror.