BRASIL  
Alberto da Costa e Silva 
Alexei Bueno. 
Armando Freiras Filho 
Arnaldo Antunes 
João Almino 
João Cabral de Melo Neto 
João Lains do Amaral 
José Alcides Pinto 
Luís António Cajazeira Ramos 
Paulo Bonfim 
Ruy Espinheira Filho 
Soares Feitosa 
Weydson Barros Leal

Corpo de pedra
que fitas o tempo, 
impotência que avança 
sobre um rio a ser vencido, 
forja
que em em seu íntimo organismo
é o silêncio das casas lembradas do mar, 
traduzes a busca duma revelação insuspeitada,
iniciais no espaço
a permanência.
 

Estátua ou segredo será o teu nome?
 

Em teu coração,
arbusto concreto de puro pensamento,
és o labor de algum santo dedicado aos espinhos —
recinto onde a mais frágil palavra é o gesto que espalha
a subtração colhida da rocha.
 

Pássaro vestido pelas cores que canta —
orgulho dos mortos 
além das lâminas do lodo —
para saudar teu encontro 
reconheço o motim que foi a tua aparição.
 

Legado tormento da suprema ave, 
imobilidade aberta, honra deste pátio,
busco-te como um caçador
para quem há luz mas não há esperança,
busco o iluminado celeiro que traduzirá tua prisão.
Que inverno encontrará tua eloqüência?
Que nome ou incontrolável poder 
trazes sob tua pesada sombra?
 

A tarde onde reinas não sabe a memória 
que de teu pedestal repovoas.
Entre as sentenças dos braços que inventas, 
marcas o mundo com teu secreto bastão.

No fim da tarde,
a praia é tomada pelo descanso dos pombos.
(De ritmo e negro, 
esta cena é o trabalho 
dos vazios da tela.) 
 

A areia acende o espelho 
que a luz deposita em cada ave.
Imitam lanternas
seus reflexos indefiníveis, e carregam,
na direção que apontam, o arco da praia,
a máquina crepuscular da antiga hora. 
 

Os pombos na areia
medem o pulso do
estômago do escuro. Vistos de longe,
são a explosão da pupila no movimento do branco.
 

Na calçada alguns abandonam
o bando, perseguem as fêmeas, fustigam 
o chão riscando intenções, e num salto de caça 
encontram na cópula 
o instinto da fuga que subvertem.
 

À chegada da noite, os pombos exibem
a coreografia do espanto, e o vôo é um leque
sobre o peito pálido da areia.
 

Ontem passei pela tua calçada 
como quem passa pela vida.
 

O tempo seguia o seu antigo 
cortejo — os seus números — e eu,
buscava o sentido que a vida oferece 
aos que encontram a alegria.
 

Todos os anos passamos pelo dia 
de nossa morte, como passa, 
desavisada e cega, toda a gente 
sobre toda calçada.
 

O futuro se dissolverá ante o mistério,
como um calendário perdido não deixará nunca de passar.
 

Alcancem o céu os transeuntes daquela
rua comum, por um dia, como em segredo, 
pisam o tempo, ainda, ainda, ainda.