Cara Metade

 

Recorte

Teu rosto pela metade

Talvez se estranhe

Tanto quanto eu mesmo

Me estranhei

Por não

Achar bondade alguma em você

Nem um pavio de constrangimento

Que manteve

A pólvora acesa

Sem que confundisse em bondade...

 

Será mera coincidência

Ou pior,

Formalidade.

 

O tempo

Este não se encarrega de nada.

 

O protagonista

Somos nós

E é isso que dói.

 

Não são as palavras

Que esquecemos,

 

Os amores perdoados,

 

As paixões ainda

Em entranhas,

 

O perfume incrustado,

 

A voz que vem de outro cômodo

Chamando para aquela perna

Que sobra debaixo dos lençóis,

 

Somos nós mesmos

Tão humano e precário

Quanto nosso próprio imaginário

Tocando o céu da boca do outro

Com dedos curtos

Das horas vagas

Sem perdão...

Sem nada.

 

NADA