Antonio Carlos Secchin

Poesia mais que sempre

[ Orelhas ]

Em Luís Antonio Cajazeira Ramos, a evidente sensibilidade lírica e o extremo domínio retórico, atributos que nem sempre se reúnem no mesmo escritor, revelam-se qualidades indissociáveis. Para além do espontaneísmo informe e confessional, ou da mera habilidade versejadora, sua poesia navega em território próprio: uma implacável máquina do poema, que retrata, com humor, farsa e melancolia, as vias e os desvios de um sujeito lírico em confronto, o mais das vezes, irônico frente ao mundo.

Luís Antonio evita lançar luz sobre o poder corrosivo de seu discurso, como se a face jocosa do texto não abrigasse uma outra e clandestina configuração do real. Com freqüência, na evocação de um quadro cotidiano o poeta injeta o veneno de sua percepção enviesada: o que há pouco era rotina se transforma em desordem (a desordem do desejo, por exemplo).  Contra o torpor da paisagem plácida de um real domesticado, ele libera a voz de súbitos e insidiosos fantasmas.

Em seus textos, percebe-se que os dados referenciais, anticabralinamente, se encontram subordinados a uma explícita hipertrofia da subjetividade, com a fundamental ressalva de que tal sujeito autocentrado não possui centro, (des)amparado por crenças e valores nômades.

Os muitos eus de Luís Antonio remetem à idéia de um assédio à verdade não com o intuito de desvelá-la, mas de dissolvê-la: eus que abrem nós, que desatam identidades, ao propor que a verdade – se houver – habita no intervalo das versões em que a fixamos. Daí a convivência de contrários, a presença de paradoxos que – paradoxalmente – não se contradizem, pois só o fariam se fosse monolítica a figuração do sujeito poético. Ao multiplicar-se, Cajazeira concede alforria ao personagem de si mesmo.

O verso de Luís Antonio não é sentencioso, mas incisivo e lapidar. Percorre, sem hierarquias, um espectro de situações que ora flertam com o sublime, ora namoram o vulgar e o irrisório. Tudo se equivale, ou melhor, no poema, é como se tudo se equivalesse, já que o simulacro ficcional, paralelo à existência, se apresenta mais intenso e real que a própria vida.

Ressalte-se, ainda, outra singularidade da poesia de Cajazeira Ramos: a clareza. Sustentando-se no impecável compasso rítmico dos decassílabos (para nos atermos a esta medida), ele demonstra que clareza e complexidade não se excluem.

Ao desenvolver uma arte aberta aos passos movediços do acaso, mas ancorada em uma base técnica de grande solidez, em Mais que sempre Luís Antonio Cajazeira Ramos, como todo efetivo criador, reafirma ser, ao mesmo tempo, um mestre do verso e um persistente e inquieto aprendiz da poesia.

Antonio Carlos Secchin, poeta e crítico de poesia, é membro da Academia Brasileira de Letras.

 Direto para página de Luís Antonio

Direto para página de Secchin

Ruy Espinheira Filho

Mais que sempre, de Luís Antonio Cajazeira Ramos

[ 4ª Capa ]

Como sonetista – pois soneto é o seu meio principal – Luís Antonio Cajazeira Ramos situa-se entre os melhores da poesia brasileira. Trabalha com naturalidade no espaço dos catorze versos, adicionando à sua voz o melhor da tradição e, em contrapartida, enriquecendo-a com seu timbre pessoal.

Amor, solidão, perplexidade, desencanto, esperança, desespero, humor... Destes estados humanos se compõe sua poesia, que se faz de rigoroso artesanato e epifanias. A um só tempo clássica e moderna, rica de herança e com brilhante luz própria, autoriza o poeta a dizer, sobre ela, como nos versos finais de “O som da concha”:

Quem escuta seu som, não tem jeito:

toca a concha que toco no peito.

Ruy Espinheira Filho, poeta e ensaísta, é membro da Academia de Letras da Bahia.

 Direto para página de Luís Antonio

Direto para página de Ruy

José Inácio Vieira de Melo

5.5.2007

Terrível e doce lira 

Completar um cinqüentenário é sempre motivo de comemoração. E é nesse clima que o poeta Luís Antonio Cajazeira Ramos tem vivenciado seus cinqüenta anos. Uma prova disso é a publicação do seu novo livro, Mais que sempre (Rio de Janeiro: 7Letras, 2007), uma edição bem cuidada que faz jus ao conteúdo que envolve.

Além de trazer 24 sonetos inéditos no capítulo de abertura, Mais que sempre faz uma viagem pela obra de Luís Antonio, reapresentando poemas de seus três livros anteriores, distribuídos em cinco capítulos, arrumação esta que exigiu do poeta o cumprimento da árdua tarefa de escolher, como ele mesmo afirma na “Nota do autor”: “Saio doído da escolha – é duro eleger uns poemas e abrir mão dos demais, quando se gosta paternalmente de todos.” Assim, os poemas do livro Temporal temporal (2002), vencedor do Prêmio Nacional Gregório de Matos, da Academia de Letras da Bahia, encontram-se nos capítulos “Temporal temporal” e “Lucidez insana”. Os elegidos de Como se (1999), nas seções “Estos do estio” e “Veia Vernal”. Na seção final, “Fiat breu”, estão os poemas do livro homônimo, publicado em 1996.

Destacar este ou aquele poema dessa antologia coesa é querer padecer do sofrimento que o autor experimentou ao fazer a sua seleção. É certo que sonetos como “Pantomima”, “Véspera do dia dos mortos”, “O amor de minha vida” e “Religião poética” têm-se tornado emblemáticos dentro da trajetória de Luís Antonio. Mas o seu tom é tão marcante, que, ao se ler o livro, fica a impressão de que estamos diante de um único poema. Isso acontece porque o poeta vai cerzindo seus poemas um no outro, chegando a usar o verso final de um poema logo no início do seguinte, como numa coroa de sonetos. Outras vezes, o título de um soneto aparece bordado no âmago de outro, como é o caso de “Na solidão do campo de narcisos”.

Luís Antonio Cajazeira Ramos é um poeta terrível, como terríveis são os anjos de Rilke. O sarcasmo que perpassa seu conjunto de sonetos é de deixar qualquer leitor espantado. Não que sua lira cause aversão, mas é que Luís Antonio canta tão bem e tão profundamente a miséria humana, que nos coloca na pele do poema e, por conseguinte, da miserável condição que nos é implícita. Ler a poesia de Cajazeira Ramos é ser o Cajazeira Ramos. Deslizar pela lama de sua métrica perfeita e sentir o cheiro da origem, uma vez que somos o barro que sonha odisséias, mas que não sai do pântano. Luís Antonio, um demiurgo gozador, ri de tudo.

Ao contrário do que possa parecer, a sua atitude poética não é de indiferença, mas de compreensão do humano. Diante do caos que o rodeia, só pode entender o grito da criação como um “fiat breu”. E o seu clamor se estende para uma divindade – não aquela de onipotente ausência, mas a que arrasta as suas asas negras sobre nós, à maneira de um Baudelaire, quando este invoca: “Oh Satã, tu que és o rei dos anjos, tenha piedade de nossa longa miséria!” Mas estas afirmações não fazem do poeta dos temporais um cantador de aberrações e das trevas. Muito pelo contrário. Luís Antonio fala, o tempo todo, do amor, da solidão, do eu (e como dói) e da dor. Seus poemas nada têm de lúgubres, sombrios, pesados. A grande faceta desse poeta é dizer essas coisas claramente, atribuindo a cada verso leveza e espanto, tudo, ou quase tudo, dentro de uma forma que elegeu (ou que o elegeu): o soneto.

Que conforto é para o apreciador de poesia se deparar com um poeta da estatura de Luís Antonio Cajazeira Ramos, que dialoga com a tradição, mas que, sobretudo, com voz própria e firme, atualiza e renova o discurso poético e inova no soneto, dando uma contribuição singular para essa forma dentro da poesia brasileira contemporânea. Resta, então, ao leitor, experimentar a intensidade dessa poesia, caminhar “na solidão do campo de narcisos” e perceber que o seu tempo, leitor, já passou e que você nem se deu conta. Diante desse lirismo tão irônico, no entanto, não é preciso atormentar-se. A voz do poeta, que penetrou na sua ferida, agora vem e, “enquanto a nuvem se exauria aflita”, “enquanto o bom pastor toca sua flauta”, “enquanto eu busco, imperfeito, a poesia”, “um novo amor convido para a dança”.

José Inácio Vieira de Melo é poeta e jornalista, co-editor da revista Iararana. Publicou, entre outros, A Terceira Romaria (2005). Tem no prelo A Infância do Centauro.

 Direto para página de Luís Antonio

Direto para página de José Inácio

Lima Trindade

5.5.2007

Armadilhas e fugas de Cajazeira Ramos

Uma celebração. Ao completar seus cinqüenta anos de idade, o poeta Luís Antonio Cajazeira Ramos lança o livro Mais que sempre, antologia que revisita três de seus livros anteriores e traz 24 poemas inéditos. Em meio a fugas e armadilhas, tentei que nos falasse sobre o seu ofício, a sua vida e o estar no mundo.

Lima Trindade – Em seu livro anterior, Temporal temporal, o tempo se apresenta como uma “angústia máxima”, que “avança a volta sem volta”. Nesse sentido, Mais que sempre poderia ser lido como uma resposta para as diversas mortes que vivemos? Um retorno à infância e à renovação de velhos mitos por meio da poesia?

Luís Antonio Cajazeira Ramos – Se o dia “avança a volta sem volta”, “eu aguardo o pôr-do-sol”, para fazer um “brinde ao crepúsculo” e ser surpreendido pela “noite escura”. Estas são imagens de um de meus poemas favoritos daquele livro. Não busco nem tenho respostas às mortes e perdas. Minhas visitações ao passado são apenas turismo pela memória, e minhas indagações não incluem futurologia, nesta minha vida subjetiva. Os mitos não se renovam. Seu ciclo é ditado pelo dia: nascem com a aurora, envelhecem e dormem. Estão lá, presentes, enquanto nos debatemos em busca de sei lá o quê.

LT – Sua lírica, desde o início, evita a armadilha da autocomplacência, convidando o leitor à vertigem, à perda e ao esquecimento. A atemporalidade do título estaria na total imersão no agora, na urgência do contemporâneo?

LACR – Não cabe condescendência em poesia. Drummond proclama: “meu nome é tumulto”. Por isso e por tudo, o tempo não basta. O agora, esse eterno, é, como tudo mais, insatisfatório. Mas não busco verdades sentenciosas. Quero apenas as versões poéticas. Não perco tempo com filosofia e psicologia: a poesia transita em outro território. Ela não é a construção de uma torre, um castelo, uma ponte, uma cidade. Não é superação nem domínio. Talvez seja estranhamento e desencontro, conflito e perplexidade, comoção e gozo. Se poesia é fuga, nisto é também encontro, transitório e perene. Como em “Bolha de sabão”: vertigem, perda, esquecimento. O título? O título de meus livros é, mais que sempre, o mesmo.

LT – Nega então que em Temporal temporal predomine a sombra da morte, enquanto Mais que sempre afirma a pulsão da vida, a sede, o amor, o sexo e o gozo?

LACR – Eu me sinto como se escrevesse o mesmo poema desde junho de 1995, a partir deste verso: “Acordo para um mundo novo no jornal.” Meu texto vai crescendo como um diário. Neste, as confidências estão impregnadas de circunstâncias, tais como o estado de humor, a emoção de plantão e as vivências recentes, mas é sempre o mesmo réu confesso. Já os poemas, como aponta Gerardo Mello Mourão numa carta, são “um memorial”, em que “a pura geometria do consciente rende-se à magia caótica das intuições”. Temporal temporal vai de 1996 a 2001, as circunstâncias e motivações foram muitas e variadas. É um livro heterogêneo nos temas, na abordagem, nas soluções de linguagem. Nele há também a questão da morte, mas não somente. Mais que sempre foi um mês e meio em torno de uma coisa: o amor. O amor e suas vestes. O desnudamento do amor.

LT – E como é a sensação de comemorar cinqüenta anos, você teme a perda da juventude?

LACR – Fazer 50 é o caminho de quem passa dos 49, não é, meu velho Dorian Gray? Agora, comemorar é que é o bom. Inventei que gosto de comemorar meus aniversários. Se decido dar uma festa, então, pareço um pinto no lixo, rindo à toa. O cinqüentenário tem sua liturgia própria. Mais que isso, tem toda uma retórica: meio século de vida, hein? Quanta experiência, não? E a juventude que se foi? E o valor da maturidade? Voltemos ao “Brinde ao crepúsculo”: da “pele lisa da aurora” às “rugas do fim da tarde”, será que aquelas tolices enganam a solidão? Talvez eu pense nisso, quando mergulhar noite adentro... 

LT – Qual foi o critério para seleção dos poemas dos livros anteriores?

LACR – O gosto pessoal. Dito assim, parece simples. Mas foram meses de ansiedade, angústia, dilema, sofrimento, delícia. Nesse processo, mexe numa palavra aqui, burila um verso ali, corta um trecho, refaz um poema, mostra a uns poucos amigos, volta às dúvidas, à atenção total, à dispersão do resto do mundo, à vigília noturna, ao vai-vem de anotações, papéis rasgados, impressora, nova leitura, decisão, indecisão, versão final, ponto de partida, abandono, novos estalos, novos rascunhos, redação definitiva. Tudo inconcluso. E por aí vai.

LT – Qual a razão de não ter incluído nenhum poema de seu livro de estréia?

LACR – Logo vi que Tudo muito pouco foi só uma viagem. Eu tinha largado Engenharia Elétrica no finzinho. Fim dos anos 70, fiquei um ano e meio por aí. Fui do desbunde à macrobiótica. Me mandei para a Agronomia no interior, em Cruz das Almas. Os anos 80 avançando, e eu numa casinha no meio do mato, bosta de boi à vontade... Achei que estava suficientemente nu, inventei de fazer poesia a partir dos gritos dentro da cabeça. Depois, imprimi num volume todos os garranchos que escrevera, mas era tudo muito pouco. Rasguei quase mil livros e toquei fogo nos restos mortais, no quintal de casa, numa manhã nublada. Fui ler Pessoa e Drummond, e por dez anos tudo acabou.

LT – Uma década sem escrever. O que aconteceu nesse período? Fiat breu remete a esse momento?

LACR – Aconteceu um piscar de olhos. Dois anos de retorno à casa paterna, como um Buendía renegado num quarto dos fundos. A aproximação inaugural com meu pai e sua morte. Os 30 anos, o ingresso do jovem coroa na geração saúde dos adolescentes e o curso de Educação Física. A docência. Uma espiada de um ano em Medicina. O despertar, não para o trabalho, mas para a sobrevivência: concurso público, cargo público. O curso de Direito. A vidinha de todos nós misturada com o singular que é só meu. Sexo, que ninguém é de ferro. O descompromisso amoroso de toda a vida se alternando com paixões leoninas. Menos de um poema por ano em dez anos. E a avalanche poética a partir de junho de 1995. Agora, sim, poesia. Fiat breu.

LT – Essas vivências mudaram a noção que você tinha de poesia? Como você julga a qualidade de um bom poeta?

LACR – Vou dizer algo em linguagem direta: “Tentei fazer um poema, não consegui.” Agora vou dizer a mesma coisa (ou quase a mesma coisa) de outra forma: “Escavaquei o chão dentro de mim, lavrando em busca do cristal dos versos. Toquei no nervo lírico e senti a erosão evasiva do silêncio.” Mudou? Poesia é forma: ritmo, composição, metáforas, sugestão de imagens, pluralidade de sentidos, rigor de linguagem. Todo e qualquer tema. Conteúdo? Em poesia, o conteúdo é a forma. A fôrma é só circunstância: versos livres, medidos, rimados são escolhas por afinidade, não determinam o caráter poético do poema. A linguagem é a poesia. E não há o mau poeta. Há sim o não poeta, quase todos o são. Mas há bons e há melhores.

LT – Você é um exímio sonetista. Há explicação lógica para essa afinidade?

LACR – Havia um louco, um mulato jovem, gordão, em farrapos, com um furúnculo no abdômen, que vinha e ficava por muitas horas sentado à porta da casa de minha mãe, até que em certo momento defecava e ia embora, tudo em completo silêncio. Fizemos de tudo, mas nada o abalava. Pensamos em chamar o poder público. Meu irmão psiquiatra demoveu-nos da idéia: criaríamos um vínculo legal e, quem sabe, uma responsabilidade para com ele. Mesmo porque, um dia, sem que esperássemos, ele iria sumir, meu irmão nos garantiu. Pois assim foi. Assim sou eu. Sentei-me ao lado do soneto, estou ali. Ninguém entende idéias fixas, nem seu louco dono, não é mesmo? Um dia acaba.

LT – Qual o papel da educação escolar na sua formação de escritor? Acredita que o ensino de literatura nos dias de hoje piorou, que ele é responsável pela atual falta de prestígio da poesia, ou tudo continua como sempre foi?

LACR – Meu pai sofria de prisão de ventre, passava horas sobre o vaso, lendo livretos de faroeste e outras coisas. Todos os filhos pegaram a mania de ler. Fui com Monteiro Lobato, enciclopédia Conhecer em fascículos, super-heróis em quadrinhos, Jorge Amado, Hermann Hesse, bíblias e gitas. No 2º grau, uma visão das escolas literárias e seus autores, além da grande dúvida existencial do professor: quem é o melhor, Gonçalves Dias ou Castro Alves? Depois veio Dostoiévski, etc. Eu não sei o que é que a escola teve a ver com isso. Por outro lado, com o shopping center aberto até nos domingos e feriados, você não acha que está perdendo tempo falando de poesia? Ela está bem, onde sempre esteve, e não vai sair de lá.

LT – E você, também, não estaria perdendo tempo (risos)? Rimbaud se aproximou da poesia graças ao banco do colégio e a disposição de um professor. Não acredita na importância do ensino na formação de leitores e escritores?

LACR – Mas eles dois não trepavam? Ou melhor, foi o contrário! De tanto treparem com a poesia, sua relação virou uma trepada. Não creio que Rimbaud tenha chegado às musas via colégio e preceptor. Ninguém ensina poesia a um poeta, ninguém aprende poesia e vira poeta. Ainda mais se for um Arthur Rimbaud! Tenho um amigo que defende um currículo tão-só com três disciplinas: Letras, Números e Teatro. É o suficiente: representação. Ou seja: ler. Quiçá escrever.

LT – Quais os autores da tradição que mais aprecia? E contemporâneos?

LACR – Adoro essas coisas: classificação, ordenamento, taxonomia, cartesianismo. Nada igual a nada, mas tudo comparável. Valoração. Listar em ordem, do primeiro ao último, do general ao soldado, ou ao contrário, em direção ao clímax, ao poder, à glória. Não é uma delícia? Isso é alimento, que vai do ovo à maçã. Serei cronológico e bem avarento ao listar: Camões, Gregório, Bocage, Cecéu, Pessoa, Drummond. E Augusto dos Anjos desmedido. Todos eles contemporâneos. Há outros, claro: no penúltimo andar há bem mais moradores do que na cobertura. Se começar a citá-los, posso esquecer algum. Mas os vivos são poucos.

LT – A ordenação não implica uma adesão ao cartesianismo ou hierarquização. Se não há diferenças entre a produção canônica e a contemporânea, qual a razão de se negar a falar dos poucos vivos?

LACR – A poesia canônica é a contemporânea. A poesia contemporânea é a canônica. A poesia fundada não afunda, é perene. Petrarca é hoje, Baudelaire é hoje, “pois na poesia estou destacado do tempo.” Os contemporâneos ainda vivos são poucos mesmo. Mais de um poeta num século é exagero! Acho mais lógica a idéia de vários séculos sem um poeta. Tá legal, tá legal, não quero deixar você assustado com meus critérios, por isso faço uma concessão: o século XX, nesta avaliação, posso dizer que foi meio exagerado, tá legal?

LT – Bem, esqueçamos os relógios e nos voltemos para o espaço. Pensa que a literatura produzida na Bahia fica a dever aos demais estados brasileiros?

LACR – A poesia é tão rara, tão incomum, que nós termos Gregório de Matos, Castro Alves e Sosígenes Costa já é um assombro quantitativo. E poetas não surgem do nada. Essa tradição, associada a mestres de outras províncias, é garantia de continuidade. Baiano tem lábia, verve, imaginação, cartola de mágico, coelhos e pombas à vontade. De vez em quando me chega às mãos um livro. Há cearenses, pernambucanos, cariocas, nunca deixará de haver baianos. Na Bahia, apesar da cultura ágrafa que ganhou nossos becos, ladeiras, avenidas, lares e corações, ainda há quem lê e escreve, abrigado nas trincheiras do lirismo. Imagem batida de resistência? Creio mais que seja imagem de sonho.

LT – E que cultura ágrafa é essa?

LACR – Não digo nem sob tortura. Em minhas leituras enviesadas de livros e tudo, aprendi marotamente com o Tao Te King que o governante não deve alimentar o espírito do povo, mas os ossos. O Mestre deve ter pretendido dizer outra coisa, coitado, mas o que eu quis entender é que corpos nutridos e cabeças ocas são um resultado apetitoso. Para que contrariar? 

LT – Se fosse convidado para a Academia Brasileira de Letras, aceitaria?

LACR – Aceito ser qualquer coisa tirada a bacana: presidente, rei, papa, síndico, líder da turma, capitão do time, animador de auditório, mestre de cerimônia, bobo da corte. Só não serei destaque de escola de samba: apesar de baiano, exposto a toda sorte de barulho, eu detesto batucada. Mas não espere de mim, em tudo, grandes resultados. Nada além de canastrice. A não ser que eu esteja emocionalmente tomado. Nesse caso, minha ligação com a coisa passa a ser compulsiva, frenética, e consigo convencer como o canastrão-mor. Claro que aceito a imortalidade! Mas a fila é sempre grande. Tem muito escritor, historiador, professor, inventor, compositor, ator, imitador, enganador, bajulador, sem falar em governador, senador, desembargador, comendador, administrador, consultor, assessor, monsenhor, cardeal, general, maioral e o coisa-e-tal. Onde caberia o poeta? De Homero para cá, há um vazio que me cabe preencher...

Lima Trindade é mestre em letras pela UFBA, editor da revista eletrônica Verbo21 e autor dos livros Todo Sol mais o Espírito Santo (contos) e Supermercado da solidão (romance).

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Direto para página de Trindade

Luís Antonio Cajazeira Ramos

Bolha de sabão

A Kátia Borges

The art of losing isn’t hard to master.

Elizabeth Bishop

Um dia perderei a juventude,

se já não a perdi. Perdi a conta

de tudo o que perdi. Hoje o que conta

é tudo o que não sou, não sei, não pude.

Ah, chega de trilhar a senda rude

de perdas e saudade. A sorte aponta

o lugar da vertigem, vida tonta.

Resta perder a sede de altitude.

Girar... e a cada giro perder tanto,

que reste apenas giro e inconsciência,

depois que tudo for perdido. Entanto,

deixar para perder a prepotência

no último momento, quando o espanto

revele que foi tudo reticência.

Na solidão do campo de narcisos

Deus criou o homem à sua imagem, plantou um jardim

no Éden oriental e aí colocou o homem que modelara.

Gênesis 1,27 e 2,8 (in A Bíblia de Jerusalém)

Eu não queria amar a quem eu amo,
mas rego a erva daninha que carrego:
descarrego o veneno de meu ego,
como escravo do amor, sobre meu amo.
 

E cresce da peçonha ramo a ramo
o amor, árvore bruta a que me apego
e cujo fruto me envenena, cego
a que ela vem do solo em que me acamo.
 

De árvore em árvore, o pomar assoma,
cruzam-se flores, frutos do desejo
dão novas árvores. E em tudo há sombra
 

do amor, seiva restrita ao próprio seio.
Lenho que em si é berço, lar e tumba,
eu sangro o amor que sangra de si mesmo.

Ao encontro

A Ennis Del Mar & Jack Twist

A vontade de muito amar invade

leve, para pesar como um defeito

encoberto e ora exposto, num sem jeito

de solidão vazia e de saudade.

O que era gozo é só banalidade

aos olhos nus do corpo insatisfeito.

O desejo desloca-se: arde o peito

uma dor impalpável, que não há de

revelar-se saciada no disfarce

das distrações do abismo. Sem saída,

não cabe à fome no jejum fartar-se,

mas ver na escuridão luz escondida,

pois o amor crava na alma uma catarse:

apenas dar-se com quem dê a vida.

Amar, verbo reflexivo

Eu não amo você, mas sua imagem

surge oportuna na invenção dos rumos

e irrefletidamente espelha a face

idealizada sobre meus escombros.

Você agora eu amo. E sobretudo,

entre nós dois, já não existe margem

para marcarmos nosso desencontro

do que em tudo de mim você faz parte.

Dói-me a dor sua. Vejo por seus olhos.

Meu anseio lateja de seus poros.

Nada em você que não de mim conheço.

Se estou todo em você, você em si

não vejo. Que alma estranha vive em mim:

jamais verei a quem eu mais desejo.

Ciranda 

O ser amado nunca vai embora,

mesmo que parta: o amor a tudo marca

e fica inteiro, mesmo que se parta

nas horas – não se aparta e não se evola.

Sua ausência é presença em todo aroma

que ora inflama um vulcão de carne e brasa,

ora exala uma pétala de calma,

ora sufoca o sopro e envolve em sombra.

Um amor que se esgota nas estrelas,

um que se vai na crina das quimeras,

um que o luto seqüestra e não mais livra

– os amores se vão. Mas não se vão

uns por outros ocultos: mão a mão,

eu amo cada amor que amei na vida.

Camões carnívoro

Busque Amor novas artes, novo engenho.

Luís de Camões

Seu puro coração de sonho crê

guardar em calma minha sede ambígua

com carícias de amor, na mais contígua

companhia e unidade: eu e você.

Lá fora a solidão definha à míngua,

alma minha gentil... E ninguém vê,

cara, vem não sei como um não sei quê

de dentro e acorda a mágica da língua

na palavra de seda e fogo: dê

de sua carne à minha carne amiga

a polpa suculenta, a fim de que

fartemos nossa fome mais antiga.

Abocanho voraz seu colo quente...

Agora somos um completamente.

Soneto voraz

Eu tenho gula de você em tudo

tenro que haure os sentidos. Por exemplo,

ao comer ostras vivas, esse templo

do deus bivalve em qual calor exsudo.

E gana de você em todo agudo

ser que exaure a emoção, como o momento

em que apalpo o molusco vivo e tento

sorvê-lo, deus de bilabial escudo.

E sanha de você enquanto estudo

o que exaspera o senso, e me concentro

na captura final, no escuro centro

da concha, no entra e sai do deus peludo.

Ergo senso, emoção, sentidos, falo

do deus em que me farto e me regalo.

Sol de nuvem

Outros olhos e os mesmos: o amor

diverso e idêntico no azul do peito.

Ruy Espinheira Filho

Nenhum olhar havia em teu olhar

que não fosse de nuvens sobre o Sol.

Um sol incógnito entre nuvens – tu,

depois que tudo passa, permaneces.

Enquanto multidões que te soterram

revolvem-se à procura de si mesmas,

eu cismo num torrão de balaustrada

o castelo de nuvens que desejo:

um soldado de chumbo, um potro alado,

um cisne arisco, um quase girassol

na solidão do campo de narcisos.

Qualquer céu é lembrança de teu beijo.

As nuvens se dispersam, todo o azul

revela o Sol em ti. Mas tu és nuvem.