99. Francisco: Domar cavalos, o senhor tem certeza, é assim mesmo, tão importante? Há uma impropriedade nesta resposta de há pouco (nº. 89), aqui está: Só os eqüinos correm assim, quando soltos. [clique para conferir] Ora, se o cavalo estiver preso, como poderá correr? Logo, a expressão "quando soltos" é descuidada.

SF: Veja: O bicho correndo de lado, olhando para trás, ora de um lado, ora do outro. É bonito. Era de lua, no descampado, cheia. No trote ligeiro, a cara de banda, rasgando o vento, o jegue garanhão. Só os eqüinos correm assim, quando soltos. A expressão "quando soltos", em se tratando dos eqüinos, há de ser entendida como em estado de Natureza, porque há duas modalidades em que não estão soltos mas continuarão correndo do mesmo jeito, ou até mais. Sem balançar a cabeça para os lados, nem retesar nas curvas. Na primeira, o cavalo está preso ao rodete, que é aquele moirão central, com uma corda de bom tamanho, o domador ali, controlando, incentivando, freando, aprumando. O cavalo correndo, trotando, chouteando os 360 graus do transferidor inteiro, sem parar. Evidente que ele não está solto, porque preso a um cabresto de cabo longo.

100. Francisco: Cabresto de cabo longo?

SF: Isto mesmo, preso, uma operação de rara sensibilidade! O cabresto está amarrado, é certo, uma volta livre em torno do moirão. Mas, entre o torno-moirão e a cara do cavalo há um um pulso-mão. Aliás, uma mão de pulso, que é de leve, extremamente leve, mas, ao mesmo tempo, excessivamente forte. Forte e gentil, anote aí, por favor. Gentil e forte! Entenda, se for possível, uma coisa quente e fria, no mesmo tacho, ao mesmo lance. A mão do domador. Leve, levíssima sobre o relho, um relho que pode bater mas não bate; um cabresto apenas.

101. Francisco: O senhor exagera! De onde essa mística? Não seria um cabresto comum?

SF: Apenas um cabresto comum, é certo. Melhor que seja uma corda de cabelos, artesanal; o domador, ele mesmo fazendo-a. Enquanto colhe e recolhe pêlos, crinas, rabos e cabelos mil, ele, secreto, já amansa, em mão e gesto, todos os potros do mundo. Pastam inteiros os cavalos selvagens naquele pêlo-couro, que não é couro, nem é pêlo; é coro, é canto, um cantochão; afago, voz e maciez. O cavalo correrá, e muito, mas não olhará para trás nem murchará as orelhas... Desde quê... a pedra, o sal, a estátua.    

102. Francisco: Desde que o quê? Olhar para trás? Orelhas? Haveria uma a outra hipótese em que o cavalo estaria a correr, porém preso?

SF: Muito simples! É quando ele, exemplo único em toda Natureza, se funde com o Homem num único animal. Claro que ele não está solto, posto que sobre si há um outro bicho, o Homem... mas os dois são um só, o centauro!

103. Francisco: Isto é apenas uma velha lenda indígena, os povos do México, que não conheciam o cavalo e, quando pela primeira vez o viram, imaginaram seria um só animal. Assombraram-se e perderam a guerra para os espanhóis.

SF: É um mito antigo, muito real porém. E, por isto mesmo, válido. O mito do centauro, quem o entendeu inteiro foi o poeta Franz Kafka. Já o filósofo Thomas Hobbes perdeu uma bela oportunidade de exemplificar o pacto social em cima do cavalo.

104. Francisco: Devagar, senhor! Não misture as coisas, por favor. Kafka, poeta?! Contista e romancista!? Paciência! Poeta, não! Nunca foi! Hobbes, a comandar uma cavalgada no pacto social?!

SF: Poeta, sim! Cuidemos de Kafka, em primeiro. Quando a poesia é verdadeira, poucos percebem-na. Tomemos este poema que ele apresenta como um conto, que também é conto, mas, e sobretudo, poesia. Alta Poesia:

105. Francisco: Algo a ver com centauros?!

SF: O senhor acha pouco?! Um índio, de ar-livre; o cavalo ali, pulsante. O índio em cima — montado e vigilante — que, de tão integral, melhor hifenizá-lo: montado-e-vigilante, índio. Fremem ambos, cavalo e índio. Chispam, inexplicáveis, contra o vento. Inclinam-se contra o horizonte. O chão estremece. Contudo, o chão está ali, bem quietinho. [Quem estremece, lá na planície terrível — um dia poderá estremecer de verdade —, é a Falha de Santo André, línguas de fogo de dentro da Terra. Há estupendas e terríveis profecias, o Big One!] Quem, pois, estremece quando passa um índio trajado de cavalo? Quem estiver a vê-lo, é claro! O estremecimento é de quem olha. Nem precisa "ouvir" nada, que dá para sentir perfeitamente na caixa do peito. E, por favor, nunca permaneça próximo por demais de uma parelha de índio e cavalo, ambos em disparada! Ainda que numa distância segura das patas dos animais, que o de cima também se transforma em patas!

106. Francisco: O tremor?

SF: Isto mesmo! Há o tremor para quem está em cima, para quem está embaixo, cavalo e cavaleiro, agora em peça única. Ambos sabem que o planeta inteiro treme. Pulsam. Indague dos outros cavalos, que, ao frêmito da dupla, retesam as crinas. Indague das feras do dia. Atestarão que sim. Pois agora tudo tremido, cavalo e cavaleiro, tal como ar que também treme no pingo do meio dia neste calorão daqui, sertão do Ceará. Aqueles matinhos do chão vão-se sumindo à velocidade dos olhos de quem olha de cima, cavalo e cavaleiro, se é que olham, que a velocidade é tanta...! Nem dá tempo a nada! Riscos... só riscos, pedras, paus, matos, buracos, saliências, umbigos. A terra... Subsumem-se coisas dantes, ao veloz! Oblíquos. Rédeas? Quem falou em rédeas?! Esporas? Para quê?! E, num cresceeeendo... endo... moendo... endo...! Pronto. Sumiu.

107. Francisco: Um animal, uma coisa mágica?

SF: É mágico, sim! Havia, por debaixo do pele-vermelha, um animal inteiro, o antigo cavalo, agora um cavalo em «ex», algo retirado daquele cavalo primitivo que estava ali sob o índio, ambos até há pouco tão calmos. A cabeça e seu pescoço, do cavalo, súbito, são apenas cabeça e pescoço do pele-vermelha. Se esticar a têmpera para mais um pouco, daquela nova massa, cavalo e cavaleiro, só um clarão ao infinito, varando o vermelho da planície estonteada. Um frio na cara, as pernas tremendo... Se romperem vivos do outro lado. Ambos! O animal há de ser contido, senão o risco de morte. O cavaleiro. Também!

108. Francisco: Há ferramentas? Comandos?

SF: Comandos? Tudo no âmbito da pré-linguagem. Interjectivos. Palavras curtas, que nem palavras são, com a força porém de imprecação de longo alcance, às orelhas do animal, no ponto justo. Com os joelhos, aliás; com todo o corpo; aliás, com a vontade, só isto: vontade! Mas o cavalo também está danado para correr, louco por uma corrida! Estilhaçando os cascos. Um joy stick, apenas uma manopla imaginária, tão-só de dentro, como quem joga no olhar. É coisa do conhecimento secreto. Ela jogava-me nos olhos. E meus olhos se consumiam ao seu olhar. Domava-os aos seus olhos.

109. Francisco: Orelhas? Conhecimento secreto? O senhor falou antes que os eqüinos correm de lado?

SF: Secreto, sim, mas não há segredo algum. Apenas o intuitivo. A educação é pela pedra, disse o poeta, mas é pelo cavalo, digo eu, que passa o domínio do humano. Há um intenso jogo de orelhas. Quando murchas, saia de perto, é coice, é salto, é estranheza. As orelhas estão direcionadas à frente e em pé, em dupla ou alternadas. O domador tem que jogar o som lá na frente, no momento em que as orelhas apontam para frente, de modo que o som não venha de trás, como se fosse a fera a perseguir o animal. Claro que isto o senhor não vai ler em nenhum manual, nem mesmo perguntando aos melhores cavaleiros. Por sobre os cavalos também: há um momento de falar, há um momento de silêncios. Ritmos. A mão. Você, em cima do cavalo, é quem dá-lhe as ordem, mas ordens hão de vir de frente, e não de trás. Como seria possível ordens pela frente, se você, no lombo do animal, está atrás dos ouvidos da montaria? Aí é que está o passe de mágica: as palavras são lançadas à frente num ângulo de grau exato, de modo que o cavalo, à medida que corre, vá colhendo-as... e... quanto mais corre, mais ligeiro você joga palavras novas mais adiante. Até tombarem exaustos. Senão mortos.

110. Francisco: E a corrida de lado, o que é?

SF: Veja, há um único bicho valente-total em toda a Natureza: o cavalo montado ou o homem a cavalo, tanto faz, que são apenas um bicho único. No estado selvagem, o cavalo é um bicho reconhecidamente medroso. O cavalo é animal de presa, de fuga, o oposto do predador, a onça, o tigre, o leão, a malta de lobos. Milhares de vezes por dia, o cavalo, quando pasteja na campina, levanta a cabeça a vigiar contra os predadores. Pronto para disparar. Na baia, não. Ele confia. Da mesma forma, ele corre quando solto de sua parelha, o Homem: a cabeça se alterna à esquerda e à direita, por baixo das pernas e por cima do lombo, a olhar de lado e para trás. Veja como correm:

111. Francisco: A valentia do cavalo, fale sobre ela.

SF: Do cavalo, não! Nem do homem. Veja o Blake, este mágico monumental, William Blake, o que tem ele a dizer sobre a coragem do cavalo-e-cavaleiro:

112. Francisco: Um quadro assombroso! Diga mais sobre a valentia do cavalo.

SF: Por favor, volto a repetir, do cavalo, não! Você já viu uma tourada a cavalo? Num certo texto, a justaposição da mão do artífice à pedra, que até parece estaria eu a falar de Michelangelo:

113. Francisco: — ?

SF: Assim esta dupla: homem e cavalo; cavalo e homem. Ninguém pode dizer que o cavalo do quadro de Blake esteja com medo. Nem o cavaleiro! Ele está de braços abertos. Rédeas? Para quê? Na tourada a cavalo, o cavalo enfrenta o touro no mais absoluto destemor. O cavalo, um bicho reconhecidamente medroso, mas, se de parelha com o Homem, transforma-se na "máquina". O Homem, tão miúdo, por sua vez, ganha um porte de monumento! Veja agora em Benjamin West. É certo: cavalo-e-cavaleiro não tem medo de nada. As feras selvagens fogem do fogo. O cão, dos estampidos; o homem, ele mesmo, tem medo de qualquer coisa, até de fantasmas, vide os guardas do príncipe Hamlet. Nem se diga que cavalo e cavaleiro, de Blake e West, quadros do mesmo nome [Death on a pale horse], seriam do 4º Selo [apocalipse 6, 7-8]. Medo de que haveriam eles de ter?! Não! Medo nenhum, veja!

114. Francisco: Na modernidade, o que teria de proveito?

SF: É um jogo mortal. O cavalo pode matar. Coice, queda, brutalidades. Também pode morrer. Um campo de violência, mas, domador verdadeiro jamais espancará o animal. Há uma linguagem secreta. A viagem quase impossível, a aquisição de um domínio: Não espancarás! Moisés espancou.

115. Francisco: Moisés?

SF: Equitação, melhor que fosse curricular. A patente maior: domador de cavalos! Sim, Moisés! O forte é perceber que pode e deve espancar, mas não espanca; que o remédio mais rápido e eficiente é espancar, mas não espanca; que sabe e pode torturar, mas não tortura. Não espancarás! A pedra. O deserto. Água. Sede! A vara. Pafo-pafo-pafo! Moisés a espancar! Bastava o toque, a pedra ter-lhe-ia aplacado a sede do mesmo jeito. Veja, toda a pregação daquele filósofo de grandes bigodes, ainda que ele diga que não, leva ao espancamento. Quando o presenciou real e autoritário, agarrou-se com o cavalo. Aos gritos, aos berros, ao pranto. Imaginemo-lo em Auschwitz-Bikernau!? Louco! Estava louco. Irremediavelmente louco. O caminho possível é o da misericórdia. O Homem é infinitamente maior que o cavalo. O cavalo é infinitamente maior que o Homem. Ambos em misericórdia. Não espancarás. Precisamos dizer isto, como um segredo, aos jovens.

116. Francisco: Francisco: Não nos basta a lei?!

SF: Não! Não e não!

117. Francisco: Por quê??

SF: Este, outro segredo, ainda maior, por favor: O que nos faz humanos, a misericórdia.

118. Francisco: Aos jovens?

SF: Porque neles..., a esperança.

119. Francisco: Com reticências?!

SF: Não são reticências. Pausas porém, como se as selás de um psalmo..., uma dicção pausada — muito pausada —, desta pequena lição de cavalaria. Assimilação.

“Uma pequena/grande lição de cavalaria”

Há o cavalo na terra, no campo de terra. Construído de músculo e carne e pêlo e formas. Pastando a erva. Ou nos caminhos, ou na serra, galgando, vestido de apetrechos: o cabresto, a cela, a espora.

 Das lendas mitológicas, que engendraram Pégaso, cavalo com asas, filho de Poseidon e de Medusa, capturado por Belerofonte, já pouco resta: porque, quando o herói tentou montar o cavalo de novo, ele corcoveou, atirou Belerofonte longe e subiu para os céus. Portanto, de toda essa lendária teia tecida e desdobrada, hoje apenas podemos vislumbrar uma simples constelação.

O cavalo no campo da terra e o cavalo no campo do céu. Mas há um outro, formidável, no campo literário. De facto, quando Ramos Rosa, no livro a que chama “Ciclo do Cavalo”, dedica todos os poemas do volume a este animal, não é ao animal, do campo ou do céu, que liminarmente se refere. É um outro cavalo, limado, interiorizado, possuído e trabalhado pelo senso do homem, é a sua sombra e o seu fluido que se destilam na página depois de filtrado pela mente no decorrer de muitos séculos.

É também o que acontece em “Uma pequena lição de cavalaria”. Onde a palavra escrita se deixa cavalgar por essa imagem vital. Procurando mais que a desenvoltura a síntese. Do cavalo, de todos os cavalos, de suas exponenciais biografias.

E o faz, designadamente, de três formas. Diluindo o cavalo no homem e vice-versa, aplaudindo a fórmula do centauro. Onde um ser de dois sublima a força da metamorfose. Porque nesse ser novo se conjugam duas forças, a animal e a humana, e se renegam os defeitos. O animal perde receios e o homem torna-se veloz.

Apelando ao ponto intermédio da pintura. Com efeitos sobrenaturais. O cavalo, montado, assombra por mar e ares. Subsistindo em nosso olhar uma imagem de poder absoluto: ele é apenas a seda da pelagem, a audácia da fronte, o soerguer de patas e caudas, o domínio do tronco. Tudo o mais desaparece: não tem vísceras, nem órgãos, nem sangues ou suores, nem carece de comer mais forragem ou água beber.

Mas é sobretudo na transmutação para a escrita que o portento se produz. Porque essa é a dificuldade aqui superada. Com letras e signos e fonemas, pôr o cavalo de pé na página, colocá-lo íntegro e inteiro, fazê-lo respirar e viver. E possibilitando a quem lê fazer coincidir o reflexo de seus cavalos com os cavalos do texto. 

Antero Barbosa

Ainda galopando sobre o belo terreno deste texto, já posso dizer - olhando de lado - que estou adorando! Grato pela marcação.

Caríssimo Poeta:

Espantei-me com o seu conhecimento sobre cavalos. Cheguei a pensar que a sua antiga missão no Ministério da Fazenda (Fiscal do Consumo), hoje, Auditor, fosse a de fiscalizar, pelo Brasil inteiro, os haras e os hipódromos e, nesse encargo teria aprendido toda a Ciência dos Cavalos, ao ponto de não encontrar concorrência e ser único no assunto, tal foi o meu encanto sobre a belíssima obra literária que li e que deixou-me de boca aberta até hoje.

Tive dificuldade na leitura no celular, pois o texto fugia-me dos olhos, fazendo-me retornar ao início e recomeçar a leitura. (Imprimi, lado a lado e mandei pelo correio. O poeta, de Crateús, CE, muito mais me merece)

De: cvidig@terra.com.br
Enviada em: domingo, 16 de outubro de 2005 21:07
Para: soaresfeitosa@secrel.com.br
Assunto: Peregrinação

Chiquim querido

Muito gostosa de se ler a sua  peregrinação. Gosto muito de cavalos. Cavalos e cães, para mim são os animais mais amigos e mais nobres. Não gosto de gato.

Quando eu era menina e morava em Uruguaiana, Rio Grande do Sul - fronteira com Passo de Los Libres, Argentina - e meu pai era major do Exército, foi que aprendi a montar. Montaria de quartel deve ser diferente de montaria livre do sertão, não? O cavalo do quartel obedece a ordens verbais, manuais e dos pés. Alguém o educa para obedecer. Assim, aprendi a pegar nas rédeas direitinho - sem segurar no Santo Antônio - e a dar umas cutucadinhas para ele andar. Adorava andar a cavalo com meu pai e meus irmãos, nos fins de semana, passeando pelos campos que arrodeavam a cidade. Motivo de gozação para a família, até eu me casar , era contar o caso do cavalo que disparou comigo. Íamos passeando, os quatro - que o menorzinho ainda era bebê e o pai era meio maluco mas não tanto - o pai, eu e meus dois irmãos mais novos. Conversávamos sobre a escola, sobre as pessoas da cidade, coisas engraçadas mas sem importância. Não sei se fiz algum movimento impróprio - não lembro! Não sei se o cavalo se assustou com algo que viu , quem pode saber? A verdade é que, sem ter nem pra quê o bicho saiu em disparada como se estivesse correndo um páreo no jóquei clube. Deixei todo mundo para trás e nem olhei. Agarrava-me firmemente àquelas rédeas e só pensava que não podia cair. Será que o cavalo iria se cansar?

Meus irmãos, muito assustados, meu pai, calmo - assim me contaram depois - pois sabia o meu destino. Eu não ficaria perdida naqueles pampas mas iria estacionar nas baias do quartel. E foi lá que me acharam, entre orgulhosa e aliviada: não caíra da montaria e fora encontrada. Contam também que antes deu desaparecer da vista deles, só viam as minhas trancinhas louras, pra cima, pra baixo, no ritmo dos cascos do cavalinho. Eu deveria ter uns seis anos de idade. Dá-me uma certa tristeza relembrar, agora na velhice, essa infância, esse pai tão amoroso, esses irmãos que se foram. Um, o mais amigo, foi-se de corpo e alma; os outros dois, apenas de alma: os corpos ainda estão por aqui, mas suas almas se desgrudaram da minha. E já estou chorando, Chiquim, vou parando por aqui.

Mas me diga uma coisa. Verdade, verdadeira, você tem patente de domador? Assim como na novela eles domam aqueles bois se empinando, você domou cavalos?

Me conte, Chiquim, deve ter sido o máximo.

Aguardo o resto da história.

Circe

Feitosa, poeta dos rebuliços e das gravuras assombrosas que saltam do nada, no meio da cara, refazendo no olho o olhar ingênuo. O Francisco é um rapaz bom, viajador, conhecedor de mato e de palavras, reconhece as estradas e a geografia maior, entende a memória e a história que ficou. Entrevistou o poeta e adivinhou o contador de histórias grandes, romanceiras, pra ouvir da tardinha à lua alta, vigiada pela coruja e pelos olhos dos meninos no mato, esperando o bicho que vem a galope.

O poeta conhece dos cavalos e suas plumagens e impaciências. Vez por outra lembra meu avô, agarrado naquele roupão de cáqui, teimando o céu com os olhos azuis. A gente menino só fazia confirmar os bichos e criar outros mais medonhos que os dele, desenhados nas nuvens. Eu tinha medo de cavalo, o bicho era grande e difícil de subir. Já o jumento para nós era um tolo, acabrunhado, parado ali esperando uma cipoada pra girar o mundo. Nesse eu "amuntava em riba" da cangalha que saia com o mucumbu doendo. Ia buscar água no olho perto do rio de pouca vista.

A nossa diferença, Feitosa, é que tu nasceste perto do mato e sabe dos feitiços do mato; quanto a mim, nasci na beira do mar e ia pro mato, de vez em quando, visitar meu avô e suas histórias mateiras. Qualquer dia eu conto histórias de mar, que é bicho medonho, de engolir gente e falar pelo vento  coisas bonitas e misteriosas. 

Abraço, macho véi!

Gildemar Pontes

Meu poeta preferido...

sua forma de dizer as coisas,seu estilo diferente me deixa deslumbrada. A parte final é surpreendente: "O caminho possível é o da misericórdia". Cavalo e cavaleiro fica me parecendo uma única pessoa. E, de repente,volto a galopar na minha infância, desde criança percebi que os eqüinos correm de lado. Há o momento do silêncio, há o momento de falar; moramos sob o mesmo teto, eu e teu amigo Raimundo Silveira, SURPRESA?

Fico aguardando mais...

Beijos.

Mary
 

Caro Soares,

Muito bonito, muito poético esse texto, mais uma vez em contraponto com imagens. 

Nunca havia pensado nesse simbolismo da união cavaleiro-cavalo, resultando num terceiro e poderoso animal. Mesmo a figura mitológica já a tendo visto tantas vezes antes, nunca me detive a meditar no possível significado.  Gostei muito. 

Gosto de textos que mexem com a minha cabeça, que criam atritos de significado, que redimensionam símbolos e imagens, como você faz. Valeu a pena conhecer.

Agradeço o convite para postar material. Assim que tiver alguma coisa nova, informarei.

Um grande abraço,

Ricardo Alfaya

Excelente! Consegui cavalgar nesta junção homem-animal animal-homem!

Sob as rédeas da caneta, Sf-francisco - Francisco-Sf  criou um terceiro animal! Homem-Cavalo-Escritor-Leitor!

Cavalguei com gosto montado no texto!

Parabéns, mestre!

RPires

 

Feitosa, boa noite!

Estive a viajar no tempo, lembrando dos idos de cavalgadas e integração cavalo-cavaleiro.

Seu texto descreve magistralmente essa magia da criação do animal mitológico advindos desta mesclagem.

Parabéns, parabéns, parabéns!

Rodolfo Lopes

Comandos? Tudo no âmbito da pré-linguagem.

Uma beleza homem! Parabéns. Logo em seguida entrei por acaso no domínio da equipe de realização do JP. Quando deparo com o senhor Francisco na rede! Dormindo! Dava até pra ouvir o ronco do trabalho! E confesso que fiquei muito emocionado com as fotos de sua família, querido. Avós, fotos de casamento, toda a estória, não conhecia essa página do JP. Gostei muito de conhecê-la. Parabéns pela cavalgadura humana, mestre. Sempre por aqui teu leitor e amigo.

Forte abraço

Rodrigo

Nota do editor:

O sono de Francisco? Basta clicar

poeta:

não é uma pequena, mas uma grande lição de cavalaria.

e de poesia!

abraço amigo do

sérgio