Rodrigo Magalhães

Formandos de 1936


Olha a foto dos formandos de 1936.
No sorriso, este vigor de astro nos dentes;
sonhos, consistente uivar nos olhos;
hormônios latejando a eternidade que não existia.
Amiga, repara na semelhança da substância,
a anatomia inconfundível, o barro lógico.
Eram jovens, eram homens,
vivos, livres e mortais.
Ali, o fungo que vive o segundo estático,
lúcido, ao comer a alquimia de momento em arte;
o preto-e-branco a rugir em mar de nostalgia;
o suspiro de gramofone, este sebo de retrocesso.
Nada esclarece esta úlcera a doer o fim da vida,
esta química que sofre, debilita,
este cais sereno, o baço na vista
– a saber que o iodo e as demais coisas se sublimam.
Obscura, a razão deste silêncio engasgado na terra,
a censura que é a cica dos cajus,
esta sina, esta certeza
que tudo forma, ferve e oxida.
Então, não percamos o vapor dos minutos.
Não deixes resvalar sem incêndio
esta flor em luzes, incenso,
que não será tua,
presa ao futuro de alguma fotografia.

 

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Rodrigo Magalhães

Deus e João no mundo cão


Primeiro, a emboscada e o chão era de barro.


Não deu para ver se alvos ou mestiços.
Mas não eram machos.


Tavam numa espreita, dessas em que o sujeito mira acocorado,
da qual só restam dois: o estampido e o baleado.


Cabul,
era o míssil nomeando a cidade.


Após o acontecido, comi um tanto da poeira.
Que era do chão. Que era de barro.


E só via um sol de fazer ouro na retina,
que, entre os gumes de minha sina, alastrava o seu mormaço.


Era lá, à espreita
pelo Tomahawk em assovio
          – parecia o simum no canudo,
                               alguém dizia.


À espera do suspiro que nos finda,
cobriu-me a certeza de alguns nomes sobre a força dos cajados.
Foi o coronel. Ele honrou o seu gado, a sua família.
Soprou a minha vida.


Alguém se persignava.
 

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