Cissa de Oliveira

Um reflexo, nada mais

“...e um ocaso
nasce dentro de mim a cem à hora
para acender-me a alma, velho motor
engripado com os versos de Óscar Wilde
e as histórias de Allan Poe..."
in : Folhas Vermelhas : José António Gonçalves


Eu gosto de pensar na graça
de caracóis pintados na face do sol,
na migração das aves na poça d´água,
na flor de lótus que buscasses,
e no fio que se repartisse em pérolas
para te demarcar a rota.

Também gosto de pensar nas fagulhas de ouro
do ocaso quando se inflama
para se guardar nas almas doces,
e nos seus laços de perfume se abrindo
como espelhos à luz de um amor contraste:
a noite, na sua morenice enfeitada
com uma profusão de estrelas.

Enfim, eu sou poeta
e gosto de pensar olhando das janelas altas,
mas ai de mim, ai,
que não sou Allan Poe e também trago
no peito um vulto cravado:
dos umbrais eu vejo crescer um reflexo,
nada mais.

 

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Cissa de Oliveira

Algo de Imperfeito


certos anjos eu tenho minhas reservas com eles
ficam tão impávidos nas suas plasticidades
de jade barro cristais e tintas
que os prefiro em algodão que se desfaça
lá em cima
num céu de abstração

o níveo dos beijos as sedas
e os suspiros que se desprendem
dos lábios do meu amado
não há ali qualquer verso trincado
das suas mãos faz-se um lago
dos seus atos um costume verde
por onde eu respiro desde cedo
e do seu corpo a paisagem de sangue
das tardes

certos anjos
não deviam viver nas prateleiras
e certos amores
deveriam ter algo de imperfeito
serem

 

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Cissa de Oliveira

Bordado vivo


és uma música que vem ao mundo
despreocupada e inocente das partituras
ecoando ainda nos lábios adocicados dos ventos
que como o bordado vivo de um lençol
habitasse primeiro a correnteza do sangue
por onde explodem em melodia
tanto os sinos como a Filosofia

a tua incandescente luz atravessa
o fechar das pestanas as sombras
dos que têm o coração pequeno
e encantas qual caleidoscópio
aqueles que sabem florir
como os minúsculos pingos
no arco-íris depois das chuvas

és criança vestida de versos
nas páginas projetadas nos tetos
por onde viajam os meus olhos
por repetidas vezes
e eu te acaricio e endeuso
para repetir a minha única jura
- serás a fênix

porque a tua sina entremeia-se
pelo impulsionar silencioso
das asas de um pássaro
no seu bater cadenciado
que os olhos não podem alcançar
para te levar comigo
como já levo
em transparente segredo
sonhando o dia em que resplandecerás
como girassóis no jardim da casa
e na seda do travesseiro
onde enfim eu descansarei
sorrindo
pela Poesia

 

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Cissa de Oliveira

O Jardim da Lua


tempos há em que mais vale
estar envolto em cachoeira
e nas noites plantar estrelas
no jardim da lua

olhar a flor dourada dos céus
a se descortinar lentamente
entre o oceano profundo
da noite em suspensão

lançar duas estrelas
para sondarem tudo
e elas por lá se prenderem
estáticas
de admiração

cantar as imensas flores alvas
desfazendo as suas pétalas de nuvens
na carícia do semblante noturno
e deixá-las invadir o verso mais ameno
como sol na areia fina ao vento

será por isso que depois
os seus cabelos de prata
cantam alto nos telhados
fazem festas e beijinhos nas vidraças
e tomam como casa o ar
que se liberta da terra molhada?

não sei
nesses dias não me peçam
versos que digam da lua
que correnteza até a cintura
é coisa que vem
e vai

 

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Cissa de Oliveira

A bruma da manhãzinha
 

a bruma de manhãzinha
eu nunca soube o que ela traz
se exércitos de girassóis
ou de dragões dourados

os dedos do vento pairam no teu cabelo
e alteram a moldura do rosto
os lábios do frio interferem na textura
das eras quando te arrepiam a pele

a água morna do chuveiro é doce demais
e a do mar - confessam-me as espumas:
suspira quando passas
- querendo o sal do teu suor

a bruma de manhãzinha
por onde a vista brinca
de adivinhar luzes
só tem um nome: ciúme

 

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