Feitosa

Li a tua entrevista e me emocionei. Eu fiz tudo aquilo ali que descreves, muitas vezes também. Varei madrugadas andando a pé, inclusive em situações muito delicadas de minha vida. Algumas vezes me arrepiava - e não sabia por que. Às vezes sentia que alguém caminhava ao meu lado, embora eu mal avistasse um metro diante dos meus olhos. Conheço isso tudo, amigo. E essas experiências me causaram uma transformação interior profunda, a ponto de me sentir perdido numa cidade grande, seja ela qual for.

Aquela estória do animal...

Sabe, Feitosa, não penso mais em repetir essas caminhadas. Não serão mais as mesmas. Elas estão todas, muito bem cristalizadas dentro de mim - e fazem toda a diferença do homem que sou hoje !

Envio-lhe o meu ensaio de novo, "Será por ti, sertão" anexo. Deverei publica-lo este ano aqui no Recife. Chamo a sua atenção para a página 34.

Um abraço.

Luis Manoel.
 

Para um certo Francisco, saído de um livro, é mesmo difícil compreender a peregrinação fransciscana do escritor. Aliás, um personagem nunca conhece seu criador o suficiente, para lhe medir as léguas caminhadas entre a casa e o saber que só a vida traz. Só depois de pronto, é que personagem e autor se confrontam, montando guarda (ambos) numa entrevista em que Kant é lembrado e redescoberto, pelo simples fato de contar a mais pura verdade. E de maratona em maratona, sem medo (é claro! isso lá nunca foi coisa de Franciscos!), vai Francisco, o criador, poeta, profeta, sem peixeira, sem lanterna, impaciente por chegar (chegar aonde, Francisco; chegar porquê? - ainda que se explique, a dor do poeta é sempre a questão).

O que dizer quando se faz companhia na peregrinação? Quando se vê cada relva; sente-se cada espera? Quando se está em cada canto, até o momento em que a alma de gato confessa, salta e ganha tempo: ela(s) e os livros do juiz. E ganha-se o galope do cavalo Meia Noite, sem medo de intempéries, sem cansaço ou religiões. Ganha-se o mundo por perdê-lo em cada inspiração-expiração, em cada pulsar do meio-dia, em cada estrela cadente que nos lembra do fim de tudo(?).

Existirá mesmo o fim? Existirão mesmo peregrinações como essas que Franciscos e mais alguns (e aí, talvez, eu inclua muitos outros) fazem dentro e fora de si mesmos? Não, não há de existir o medo da morte. Travessias curtas são ressurreições, por que, talvez, somente os ressurrectos tenham o direito à ligeireza de um momento-átomo. Porque apenas quem viu a morte cedo demais, sabe dos momentos longos de convivência com ela, como saudade, por toda uma vida.

E quem se ilumina, pelas peregrinações pré-coroadas de coragem, não vai realmente de Nova-Russas à fazenda Catuana; o contrário é sempre mais atraente, e já se está iluminado demais para fazer outro caminho. Já se viu de tudo, muito, para voltar atrás. Já se fez coroa de ramos e lírios, já se embriagou de esperança até a última célula. E pelos poros, já se goteja toda a sorte de poemas que ainda não se sabem. Latentes, como o homem era latente no menino, antes de certo Francisco sair do livro e tomar a palavra, em forma de perguntas. Curioso, esse personagem, pois não? Um boa-noite – é de lei. E de quebra, a admiração que lhe faz companhia, nessa investida contra-mão que se chama vida.

Ana Peluso

Nota do Editor:

O texto comentado foi publicado no Cronopios, muito bem freqüentado por Ana Peluso. Basta clicar!

Caro Soares Feitosa,

Li, com prazer, "Do relato de uma peregrinação adolescente", que teve a gentileza de enviar.

É literatura de alto nível. Se concluiu, publique.

Exclua, se achar conveniente, o "perguntador". Não haverá prejuízo para a literariedade do texto.

Um forte abraço.

Carlos Roberto Lacerda

A idéia ao misturar personagens não é outra senão possibilidades de recorrer a gêneros distintos - reportagem, ensaio, crônica, narrativa -, mas sendo, no frigir, uma voz única, ops, um eu sozinho, refletindo sobre dada circunstância e a observando sob ângulos (visões) distintos. Daí que estamos de pleno acordo, e só falei aquilo mode chamar a atenção para o caso de deslize, para o caso de não seres adepto do velho Platão.

O diálogo da andarilhagem, delicioso.

Abraxas

Floriano

Refletindo estrelas

Gosto das estrelas.

Gosto mais ainda da palavra estrela.

A estrela não cabe onde eu possa guardá-la.

A estrela-que-se-diz cabe inteira,

desliza na língua... Se digo:

estrela,

a noite vaza céu da boca afora,

ilumina a imaginação.

Um beijo carinhoso.