Ronaldo Costa Fernandes

Noite, pura noite


Não há carteiros na noite.

Feito só de cabeça,
corpo de luz invertebrada,
o sinal de trânsito
pende gota gorda de vermelho.
As putas dão prazer automóvel.
Na numismática das janelas
o único olho aceso do prédio não pisca.
A noite não tem pés só cabeça
o travesseiro feito de vozes interiores,
fronhas inconscientes,
vigílias sonâmbulas.
Inventar a noite:
abolir sua mania de enigma,
a substância silhueta,
eliminar o hábito de sombra.
 

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Ronaldo Costa Fernandes

O vestido de ferro


Tudo teu é de ferro:
bolsa, armário e escova de dente.
Teu vestido de betume
brilha um céu de gesso e espessura.

Os sapatos caminham léguas de carmim.

As lixas de unha limam a aspereza
dos amores fugidios,
estes amores de lama e rosa,
que enferrujam na lixa do tempo.

Os carretéis de linha
não bordam a vida,
é de náilon tua costura do medo.

E, por fim, teus perfumes
amargam a beleza fescenina
de nunca atingir o clímax
ou preferir a rigidez do aroma.
 

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Ronaldo Costa Fernandes

O animal barbado


Este animal que se rasura
como quem raspa a orelha do porco
para a feijoada de fim de semana,
este animal feroz e matutino,
como um auto-retrato,
com seus olhos 3 x 4 ,
observa a paisagem da janela
e do outro lado do vidro
está ele mesmo,
é ele a paisagem que envelhece
cada vez que a freqüenta.
Este homem ao espelho,
gilete de martírios e angústias violáceas,
barbeia seu minuto e sua morte,
exasperada e afiada servidão,
a consciência espumosa da pequena guilhotina.
 

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Ronaldo Costa Fernandes

Anatomia do pó


I

Essa invisibilidade me corrompe.
A que espécie de tédio pertence o pó?

II

O grão do pó se materializa
em camadas de memórias abandonadas.

III

Pele porosa de terra.
Superfície sobre superfície.
Um bicho de duas peles.
 

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Ronaldo Costa Fernandes

Beira-mar


O menino olha extasiado a maré encolher-se.
O que era água agora é lamaçal cinza
e os homens bonecos de barro sem pernas
caranguejam atrás de sua imagem e semelhança
– e alguma lata de conserva
que se finge de baiacu de alumínio.
O menino vê o Rio Anil ser engolido pela maré.
Para onde foi tanta água?
O menino também é uma maré vazia perplexidade
vento soprando mangue maré vagueza.
O mangue esponja em seu bolo fecal.
Tarde, tarde, o menino olha a tarde,
o fenômeno é reversível,
maré retrátil,
ele sabe que, como a vida,
amanhã voltará a acontecer.
 

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Ronaldo Costa Fernandes

Indústria do amargo


A indústria do amargo desassossego,
a patente do medo, a geringonça

movendo as vísceras dentadas,
a fábrica de desacertos mostra o intestino,

manufatura de mercadoria e dejeto,
o lodo e o pêndulo como destino.

Eis o lodo, barro inútil para fazer gente,
massa fecunda para fabricar o desengano.

Agora a outra prensa do nada:
o pêndulo: que é o mesmo e seu avesso,
ora num lugar, ora em outro,
sem nunca sair de onde está;

preso de si, são dois em um,
um que se faz de dois,
para iludir a salmoura da matéria.

 

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Ronaldo Costa Fernandes

O rosto


Na sombra, os rostos têm todas as feições
porque nela cabe a imaginação
cuja cara é uma deusa sem rosto.

Por isso te vejo em todas as sombras —
                      sombras do quarto e da noite.
Por isso estás também
                      em minha mente
                      que vive em permanente sombra.
 

(de Estrangeiro, 1997)
 

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Ronaldo Costa Fernandes

Solilóquio


Com quantos ferros
se faz uma manhã?
Pernas mecânicas,
bocas mecânicas,
o mundo mecânico dos elevadores
                     e da depressão.

Os objetos pendem como frutas
— os objetos também amadurecem —,
a seiva dos ferros e madeiras.

A sala precisa ser podada
— que jardineiro extirpará as ervas daninhas
                                                    [ do sofá?

A tosse do motor de popa
— onde estão os barcos
na umidade dos prédios?

Os peixes nadam na clorofila das venezianas.

                   

(de Andarilho, 2000)
 

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