No último e-mail eu disse, à respeito do poema "Réquiem", que havia coincidências. E quando o li, há algum tempo atrás, senti, não sei porque razões, que havia algo de realidade vivida. Talvez tenha sido pelas coincidências, talvez pela maneira como no poema tudo se passa. Ou as duas coisas juntas. Porteira e rio. Árvores que não existem mais. No meu caso, laranjeiras. Porta e batentes, lá estão. O piso da antiga cozinha, hoje inexistente — só restou o piso — onde compartilhei prosa enquanto debulhávamos milho com auxílio de um sabugo já limpo, tudo à luz de lamparina à querosene. Era menino de meus 16 anos. A diferença é que pude acompanhar ao longo dos últimos quarenta anos todas as transformações — um longo réquiem.

    Quando li pela primeira vez este poema senti que pulsavam nele dois momentos: o primeiro, o da inexorabilidade do tempo, do inexplicável tempo, que passa, se não ele, nós e todas as coisas que passamos, e nesse sentido, nós somos o tempo que passa.

O segundo, não obstante o sentimento de perda que o percorre de ponta a ponta, o da magia poética, recuperando o passado ao mesmo tempo em que conduz a despedida solene, lenta, melodia suave de um “Réquiem em sol da tarde”.

A onda menor representa-se pelo visitante na agonia entesourada de reaver um passado que lhe dizia respeito, e que lhe escapava a cada pergunta ou observação. A onda maior, que a tudo envolve, é a condução poética do réquiem, da despedida, na qual o visitante, pelo inventário que vai fazendo das coisas desaparecidas, culminando por, dramaticamente, não encontrar notícias nem “daquelas pessoas”, nem dele mesmo, (o “outro”) recupera para o leitor todo o passado, para dele se despedir definitivamente, sem despedir-se, ou despedindo-se “sem palavras”. Na verdade, ali estava começando o poema desde o título: “Réquiem em sol da tarde”.

Há no título uma fusão das mais interessantes. Primeiro a aristocracia musical do ofício dos mortos a acontecer nos trópicos, numa típica fazenda (ou que o valha) dos sertões nordestinos, (suponho), em “sol”, que é nota musical e também sol nordestino, sol brasileiro, e “da tarde”, que evoca o ocaso, a despedida do dia.

O ofício se desdobra lentamente num cortejo em que o sentimento de solidão, do visitante, dos visitados e do leitor, se aprofunda. O visitante se demora na busca sofrida, luta para reaver o tempo perdido. Faz o inventário das perdas, o benjamim, o banco de aroeira, o curral das vacas e os chiqueiros das ovelhas e dos bodes, “Os canários amarelos,/os mofundos florados,/não os vi;/nem Flor.../que também não vi.” — (Flor, quem será Flor?). Consola-se com os sinais de permanência de seu “tempo”: Os batentes da porta da frente, “Os armadores de rede,/na sala-da-frente, sim,/estavam no logar,/parecem/outra vez prontos para rangir.”  A palavra “logar” remete para “aquele” tempo, tanto como reapresenta o passado.

Tenta um consolo final: “E daquelas pessoas,/quando perguntei por elas,/fizeram um gesto distante.” Um gesto distante, perdido no tempo. E insiste o visitante, perguntando pelo “outro”. Essa tentativa desesperada de buscar nos atuais moradores um vínculo ainda que remoto com o sem “tempo” e a resposta mais uma vez negativa, reflete, nos inquiridos a sua própria dor, pois “Ficaram sentidos por não saberem/nem de mim, nem do “outro”.”. A passagem do tempo revela-se aqui dramaticamente inapreensível para todos.

“Um menino pequeno começou a chorar,/lá dentro.”. Aqui patenteia-se um recomeço, uma outra instância. Aqui talvez o visitante percebesse para além do seu egoísmo que a vida, transmutada, continua, é fluxo. Aquele choro, aquele menino, permitia entrever que o ciclo se renovava com outras cores, embora tudo fosse contido num só grande tempo. Mas que, também, o seu ciclo se esgotara. Então despede-se em silêncio.

Mas um silêncio que redunda num poema, numa catarse, na entrega final, para que tudo se cumpra como tem de ser, malgrado o intenso sofrimento. O visitante, instrumentalizado no poema,  reconstitui o passado por vias transversas e o poeta sagra-o no espaço atemporal da poesia. 

No poema "A exumação dos corpos" referi-me aos "mortos-vivos em mim". Pois aí está. O visitante fez a exumação de seus mortos, e o poeta revivesceu-os. Para sempre.

Um grande abraço,

LPSantana