Edson Bueno de Camargo

Sinceridade do vento


não acredite na sinceridade do vento
porque o vento mente o tempo todo
trás conversas de boca miúda de sereias, ninfas e fadas


trás pequenas conchas e areia da praia
para o deleite do menino que ri
de nossa surpresa


não acredite que o vento
possa ser sincero
porque o vento é poeta de horas incertas
de rimas quebradas
e versos sorrateiros
que corre os vales, sem eira nem beira
e nunca fica


não se façam crer que o vento diga a verdade
nem o poeta que vos fala
que fala com a voz do vento
mas, não sabe nem ir e nem vir,
ancorado que está em salgadas saudades...

 

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Edson Bueno de Camargo

Esquife


enterrei o seu esquife
no chão de minha sala
toda a madeira perfumei
com incensos e jasmins


esculpi em ouro e prata
seu retrato só para mim
pintei nas minhas palmas
uma grande cruz carmim


sentei durante dias
diante da janela aberta
e quando na rua chovia
no fundo eu bem sabia
eram lágrimas por mim derramadas

 

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Edson Bueno de Camargo

Porta azul


parado
esperando alguma coisa acontecer
a porta azul entreaberta
os carros aguardando lá fora
o silêncio tomando conta de tudo


parado
como se não esperassem mais nada
e nada mais fosse acontecer
nem a porta azul se fechar


e se os carros nunca mais andarem
como se tudo criasse raízes
os postes desenvolvessem copas
tudo tomasse forma vegetal
plantados no mesmo lugar.

 

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Edson Bueno de Camargo

Aqui estou


aqui estou
exilado de outras eras
como um sonâmbulo andando no mundo dos vivos


não há tempo que não seja o passado
semente se apossando de minhas entranhas
fígado, baço, estômago, tripas,
pulmões, coração,
um bom tanto de sangue, gordura e fezes
e um monte de estranhas dúvidas


uma sensação de acordar/dormir permanente


o sangue que suja minhas mãos é real ou imaginário?
este cheiro acre em minhas narinas, não sei!


aqui estou
andando por ruas que não conheço
procurando um lugar que não vi
com um endereço que não tenho
como um pesadelo recorrente,
como se pudesse ver com os olhos dos mortos.

 

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Edson Bueno de Camargo

Uma casa


uma casa para mim seria o suficiente
me basta o espaço de quatro paredes
onde pudesse ser eu mesmo o tempo todo
e a verdade fosse a única religião


um lugar onde não me sentisse um estrangeiro
um alienígena
um alienado
um exilado do próprio chão


um refúgio onde estivesse a salvaguarda
sem salvo condutos
passaportes
documentos pessoais
hábeas corpus


uma embaixada pessoal
a salvo


sob a proteção da ONU
das leis internacionais
da Convenção de Genebra
da Declaração Universal dos Direitos do Homem


onde um homem e uma mulher
pudessem ser amantes sem pudores
sem dores
sem culpas
sem desculpas
sem cobranças de nenhuma espécie

 

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Edson Bueno de Camargo

Café filosófico


caminham pela rua
empurrando suas carriolas carregadas
pai e filho
céu azul e limpo ( quase sem nuvens )
calcada de cimento
asfalto negro e áspero


carregam o fardo do trabalho
e a esperança de dinheiro ( alimentação? desejos? )


sentem eles a falta da Cultura?
dos livros que permeiam a minha vida
as angustias aflitivas


tenho lido Nietzche, Walter Benjamim e Adorno
divagado a respeito do universo
do nascimento e morte das estrelas
da ligação que tem todas as coisas
mas não sou feliz


será feliz o vendedor de mandioca,
fruto do ventre da terra?
 
 

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