[Um cronômetro para piscinas]

[Roma, uma história de índios] 

Li somente uma amostra pequena 
Da sua poesia imensa, telúrica, 
Intuitiva, em espiral de nebulosa. 
Oriunda de  Garcia Lorca , plena 
De sol andaluz, bela e rústica 
Vibração de viola e de flauta, avessa 
E harpa também, arrebata, seduz 
Pela originalidade despojada 
De qualquer retórica consagrada 

Depois da chuva, quanto orvalho reluz! 
Vem depois da lágrima, suor! 
O sol volta a Ter luz somente. 
Brota a semente... 
O Ceará renasce, de repente! 
Lázaro que canta em cada pássaro! 
Vida no oásis novamente! 

"Vês"? É "tua" poesia, inspira. 
Já ia entoando minha  tosca lira. 
Vou atrás do seu livro , quero lê-la 
Mais, tem brilho de estrela 
 Ilumina e faz companhia. 

Meu diretor, professor Thomas Oliveira César, 
Foi generoso e solidário, ofereceu-me a ler 
Parte do sortilégio lírico que o Fax contém: 
Roma, poema instigante,  veemente imprecação 
Moral, diferente , no engenho e arte, tem 
Paixão e energia! 

Fiquei na alegria de descobrir um grande poeta! 
Modernista, no verso livre fácil e harmonioso 
Cearense da mias fina flor do lácio!... 
De admirável musa, bela e simples, por ser completa! 

Obrigado! 
Vate inspirado...

Em Feitosa, a religiosidade (até em sentido amplo) faz bem. É um pulsar do Universo captado por esse Universo interior. É harmonia, é paz. Numa palavra russa, é “mir”! Mas, uma coisa intriga: a vertente nordestina. Essa literariedade da vida do Nordeste, tão bem demonstrada em No Céu tem Prozac e em O que digo entre as flores?! 

Precisaríamos — os não nordestinos — de muita capacidade para alcançá-los. O autor tem essa consciência, ao se voltar e homenagear justamente suas raízes, como o faz em Thiago. É verdade mesmo que só começou a escrever aos 50 anos? É de assombrar!

[A propósito de Architectura]

Nei Duclós

[A propósito de Architectura]

Um dia, o barro

Amor, risco
de areia.
Casa, futuro
suor.

Poema: pássaro
virá do vento
soprar o barro.
O traço em busca
do próprio torso

Depois de breve
mergulho
a palavra
cala

A palma toca telha
e  tijolo.
O dedo molhado
sonda o deserto.

Estou aqui em um pequeno intervalo de descanso, após o almoço, e bendita seja a internet: em poucos minutos alcanço décadas de vida do sempre menino nordestino, brasileiro, que encontra a menina mineira e evoca tantas lembranças em comum, revividas como bolhas flutuantes em taça de cristal.

Sim, porque vão se tornando suspensas através de poética e bela linguagem, entrelaçadas a visões de imagens em tecido tramado por cenas do Brasil de lá e de cá.

Se navegar é preciso, reviver é mais que preciso, é estar pleno por viver. E você dá mostras de uma sensibilidade e memória que nada deixa escapar da vida, detalhe a detalhe evocado em Compadre-Primo. Volto ao trabalho de alma feliz e sei que, nas horas seguintes, as imagens continuarão reverberando por entre as frestas do dever, colorindo o meu dia. Até breve,
Virgínia

Poeta!

A facilidade com que as palavras furam meus/nossos olhos, ouvidos, cérebros e corações deve-se unicamente a escolha acertada que você, lapidador, empreende durante as "altas noites" do Ceará. Eu me impressiono, verdadeiramente eu me impressiono. E é uma sensação gostosa da porra estar lendo versos seus.

Por exemplo: tu sabes que minha situação financeira não está nada boa. Mas enquanto ouvia você falando que "...agora de manhã, mostrei a advogada, ela trabalha aqui comigo", juro que esqueci do "pncd" e vivi (por instantes, é verdade!), como o mais abastado dos homens aqui na terra. Esqueci do que podia esquecer e lembrei do que devia lembrar. Viajei!...

Conclui-se: você é um ilusionista, um enganador, um homem cuja crueldade parece não ter fim. Por que tanto talento para tanta maldade? Mas queremos ser iludidos (precisamos), enganados (é importante) e aniquilados (é morte feliz) por causa de seus versos satânicos. 

Escreva-me mais! Mande-me novos versos! Pois, se o "pncd - pao-nosso-de-cada-dia" está sendo difícil de arrancar do solo canadense (estou sendo dramático demais, aplique o desconto!), que pelo pelo menos a "pntd - poesia-nossa-de-todos-os-dias" não nos seja negada. Pois que ja me sinto dono dos teus versos. Vai ver, o processo é esse mesmo. Escreveu, desenhou, computou, publicou..., já era, não te pertence mais. É de quem lê, aprecia, cita, divulga...

Fiquei feliz porque você manteve  o verso "Ela perguntou se tinha bromélias". Perfeito!

Não sei criticar poesia (ainda bem!). Mas sei quando um verso vale a pena!

Abraços sinceros!

Rosel

A propósito: se há "as noites altas", conclui-se que há também as "baixas" e, talvez, as "médias" noites. O que acontece durante estas? O que você faz enquanto a "noite alta" não cai?

Até!

Soares,

brilhante essa noite alta em Fortaleza. E essas bromélias que fazem e não fazem parte da Flora nesse seu enredo me enredaram até o fim.Valeu poeta.

Parece que Fortaleza tem um veio lírico muito intenso e vasto. Já conheci dois poetas extraordinários dai. Até me apaixonei por um[pelos poemas]. Isso aí deve ser uma paraiso para tanta inspiração. Sete anos de pastor Jacob servia a Labão pai de Raquel serrana bela... Será para tão longo amor tão curta a vida? Então curta...

Flora F.