Neide Archanjo

Não pude ser


Não pude ser
o teu amor perfeito
antes esta ferida.
Por isso para ti
não serei a pele
— poro a poro teu alumbramento —
serei apenas a cicatriz.


Perfeita.


Esculpo a página a lápis
e um cheiro de bosque
então me aparece.
Que a poesia é feita de romãs
daquilo que é eterno
e de tudo que apodrece.
 

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Neide Archanjo

Ah, meu coração


Ah, meu coração
         fluente atento apocalíptico resoluto
pleno de vícios
alegre formoso
         e em forma de gota.
No amor tem seu reino:
exercício inquieto e longo
(de claro e lúcido desempenho)
invadindo o outro
mas invadindo-o de fato
         além do tato do cansaço do medo
cavalgando-o como idéia
         esporas leves
         pernas        rudes
         égua e cavalos
galope escancarado
à luz de outras janelas.
Porque se não agarra assim o outro
meu coração se perde
deixa-se ficar como coisa conclusa
vendo e tendo como urgente
         um limite falso e amortizado.


Solidão de árvore
esperando o fruto.


Solidão de Lázaro
esperando o Cristo.


Solidão de alvo
esperando a seta.


Ave, poeta.
 

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Neide Archanjo

Noite adentro


Noite adentro
olhos ancorados em Deus
dormem os animais
as crianças as plantas


Ninguém mais.
 

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Neide Archanjo

Estou aqui


Estou aqui
numa das esquinas do planeta
entre o Mediterraneu e o Oceanus Atlanticus
nestas costas
onde cerraram-se para sempre
rios abras e baías
e mesmo algumas ilhas
estuários interiores.
Eu, selvagem, mulher silvestre,
florida em telas e museus
vergonhas não-cobertas
—ah, Iracemas Paraguaçus Moemas! —
entre os deleites da corte instalada.
Eu que não tive por trisavô nenhum celta
bem rico e bem atrevido no mar
a quem chamasse armador.
Eu que deixei para trás
sertões não-navegados
em terra e mar fundidos
nossas Aljubarrotas e Alcácer-Quibires
chão de estrelas e derrotas
compostas identidades
onde o imenso amadurece.
 

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Neide Archanjo

Ontem


Ontem
noite alta
na cama desfeita
tua imagem me surpreendia


cravando um punhal doce
no meio do meu corpo
onde o desejo renascia.


Ninguém nos via
nem o sono
que diante da tua presença
bruscamente se evadia.


         Ontem
         noite alta
         na cama desfeita
         nasciam flores
         nasciam flores.
 

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Neide Archanjo

Receita de poeta
 

Ternura, menos cruel que a paixão
Bondade, tão bela quanto a manhã
Consideração, aquela de que São Bernardo fala
Desvelo, de pai, amigo, amante, irmão
Palavra, instrumento que lapida história, estórias, faz versos e [reversos
Navegação, no céu brilhante do computador e também no branco
da página em branco
Soares Feitosa, Ulisses no sertão!
 

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