Gláucia Lemos

Reflexos


Os gritos são levados pelo vento,
e os ícones se quebram nas vitrines.
Cristais feridos marcam cicatrizes,
rachados das velhíssimas memórias.

Vibra no ar um rumor, uma agonia,
cavalos rubros cavalgando noites,
fantasmas fugidios de outras vielas,
de antigos becos úmidos de espasmos.

Galhos rotos das árvores sombrias
traçam riscos magérrimos no açoite
que a tristeza escondida escamoteia.

Restam sombras, talvez a sinfonia
de um delírio frustrado, nos retalhos
esquecidos nas dobras do vivido.

 

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Gláucia Lemos

Na Hora do Sono


Amar é como andar por entre facas.
A mão de sal no meu olhar de areia.
Poder levar à boca um beijo azul,
sorrir com dentes verdes e morrer.

Calcino a minha febre primitiva
na boca esquiva e negra das noturnas.
Agudo o anseio retalhando o ventre,
e o vácuo espaço qual o olho do abismo.

Todos os contos líricos morreram.
Em ti a esfinge canta um canto branco,
sereia em barco de um Caronte músico.

Amar-te é andar incólume entre facas.
Eros folheia um livro em minha cama
até rasgar-se a folha derradeira.

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Gláucia Lemos

Se Te Amar Não Fosse


A solidão aguça o olho da noite.
Rola no tempo o tédio da amargura.
Ah! Se te amar cantasse uma alegria
de mão a deslizar em suave colo,

se fosse como luva acetinada
que envolve a mão de que eu seria a luva
a te vestir na exatidão precisa,
a mão serias tu, e nosso, o gozo.

E se te amar um látego não fosse,
grande seria o festejar das bodas
no abraço unificando um mesmo anseio.

Ah! Se te amar não fosse como um cardo,
como horizonte turvo, como um gume,
como morrer de sede olhando um rio . . .

 

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Gláucia Lemos

O Anjo na Esfinge


Desértica mudez sem perpassar de brisa.
Desértica mudez. Um ciclo interminável.
Morre por hora um pássaro nas grades frias,
brotam perguntas vãs pelas paredes claras.
No meu exílio dançam as macabras bruxas.
Onde andarão os anjos de olhos de ambrosia?
Meu anjo preferido escondeu-se entre brumas
e o silêncio se fez, e bruxas gargalharam.

Selaram-se nos lábios as palavras mornas.
Um anjo se guardou no coração da esfinge
e um silêncio de pedra na esfinge ficou.

Sei, ninguém pranteará os meus pássaros mortos,
ou, dirá - delator - assustando o silêncio,
se no peito da esfinge o meu anjo ainda sonha.

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Gláucia Lemos

Como Sempre Fizeste


Planavas acima do gramado do quintal
e partias. Após anúncio de pouso,
mas voltavas. E outra vez,
namorando o meu gramado,
e partias.

Nunca te falaram que os gramados
ficam mais verdes depois?

Nunca mais deixei o espaço.
Meus olhos moram lá, no azul,
aguardando, mesmo que partas.

Porque sempre fizeste assim
para que permaneça verde
o gramado.

 

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Gláucia Lemos

Persona


Explicar-te a loucura como, irmã?
Já te sentir tão pura me é culpável.
Carrego teu andor na escura trilha
que a cilha de amargura impõe de resto.

Beijo-te o beijo como amante impura.
Que me possuis em aberrante incesto.
Nasci contigo em cruel xipofagia
e és a mesma agonia que sou eu.

Irmã Novasaudade, que a persona
grega me assomas a meu rosto adulto,
nela te oculto em cênicos esgares.

Ora, qual ontem, mísera, me talhas,
soluças nas migalhas do que sinto
e eu te desminto sem poder negar-te.

 

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Gláucia Lemos

Instante de um Olhar


Brinca no olhar
de borbolêteas asas
vaivém de sedução.
Ah! Brisa tremulando quase táctil,
em ramo de miosótis.

Um xale de luar de lua cheia
estremecendo as águas
clareando fugaz um leve instante.

Lúdico olhar
brinca de amor.
Criança aventurando nos perigos
de mais um jogo de armar.

Brilho de olhar infantil.
Mágico tirando da cartola
pombos e flores de papel crepom
cromatismo de lenços em tênue fio,
ilusão de ilusório alado olhar
jogo de sedução.

Ah! Doce encantamento de presença
que ilumina portas
onde alguém espera.
E há um sol entre os lábios.

 

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Gláucia Lemos

Pituba


Este meu bairro à noite é como um rio,
faróis correndo pelo asfalto morto,
águas em luzes, ondulado fio
buscando algum indefinido porto.

Guardas imensos feitos de cimento
curvas cabeças vítreas em neon,
do alto interrogam dos que vão no leito
aonde irão tantos com tamanho afã.

Este meu bairro à noite, criança insone,
contempla outros insones que a contemplam
da solidão dos seus sonhares breves.

A madrugada em ruídos se consome,
e o bairro inteiro se espreguiça tenso,
no despertar do sono que não teve.

 

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Gláucia Lemos

Soneto do Apocalipse


O teu silêncio corta o dia claro
em postas de penumbra acinzentada.
Por mais que açoite o vento as folhas vastas,
eu nada escuto, só escuto ausências.
O teu silêncio arsênico assassina
horas de lesmas que se arrastam torpes,
e o dia é todo noite, e são fantasmas
os que andam rente a mim, sem que eu os sinta.

Silêncio pétreo... Meus ouvidos moucos
recusam-se a escutar, pois nada existe,
só horas que retalham pouco a pouco.

Uma surdez nevada se esparrama
dos fiapos deste dia que estraçalhas
com o peso do silêncio apocalíptico.

 

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Gláucia Lemos

Direção


A febre que se esconde sem seu grito
nenhum bardo alcançou.
Nenhum passo caleja a meu encontro,
nem palavra debruça no meu cio.

Meu caminho é agora, lá na frente
ninguém respira. Há álamos sombrios.
Eu sou caudal de rio intermitente.
Cais não conheço nem arrasto amores.

Leva-me onde for, solta, a corrente.
Meu leme é minha mão, meu lume, estrela,
meu destino é aqui, ali, alhures.

Roteiro e direção não tenho escritos,
nem me comanda voz, nem prende o pulso.
Vou aonde o olho pise, e o pé alcance.


 

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Gláucia Lemos

Sem ter sido


Amada fora se tivera sido.
Não fosse só paisagem contemplada
por olhar tímido, por mão guardada
de algum gestual discreto ou atrevido.

Tivera amada sido, ah! fora amada
se fora, um só momento, possuída
na lascívia do amado. Ou na incontida
momentânea paixão fosse tragada.

Mas só lagoa em sono foi. Ungida
por um sopro de aragem anoitecida
no acaso de um verão de noite muda.

Nunca dizer-se amada a que, ferida,
jamais sentira em pele, acontecida a
verdade - em dor ou riso - de ser musa.


 

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