Marco Polo Guimarães Guimarães

Marco Polo Guimarães Guimarães

Biografia

Marco Polo Guimarães, ou simplesmente Marco Polo, é um jornalista, poeta, cantor e compositor brasileiro.

Integra a banda musical Ave Sangria, surgida nos anos 1970 e que, em 2019, gravou seu primeiro disco de inéditas desde 1974.

Tem músicas gravadas por Ney Matogrosso, Elba Ramalho, Teca Calazans, Zezé Motta, entre outros.

Foi editor do Caderno de Cultura do Jornal do Commercio (Recife), do Suplemento Cultural do Diário Oficial de Pernambuco e da Revista Continente Multicultural.

Obras

Vôo Subterrâneo (poesia). Recife: Bagaço, 1986.
Narrativas (contos). Recife: Luz da Cidade, 1992.
Memorial (memórias). Recife: Bagaço, 1996.
Brilho (poesia). Recife: Comunicart, 1996.
Palavra Clara (poesia). Recife: Bagaço, 1998.
A Superfície do Silêncio (poesia). Recife: Bagaço, 2002.
Caligrafias (poesia). Recife: Bagaço, 2003.
Sax Áspero. Recife: Aguaforte do Brasil, 2007.
Corpo inteiro. Recife: Bagaço, 2008.
Autópsia do Bípede: Confraria do Vento, 2013.

(Texto redigido em 29.12.1022)

Marco Polo Guimarães

Blue

Com Eric Clapton, um branco,
aprendi um pouco de blue;
o toque mínimo da guitarra,
a busca de perfeição.
Aprendi que música não tem pressa
e o tempo
é uma coisa a ser tecida.

Com Robert Johnson, um preto,
aprendi um pouco de blue;
que música é outra maneira de dizer silêncio.
Aprendi que só valem a pena as palavras
que mudem a cor do dia.

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Marco Polo Guimarães

Paisagem

Corvos num campo de trigo
medem a extensão do silêncio,
este silêncio que é vácuo,
este silêncio inimigo.

Voam com asas quebradas
sob um sol limpo de vidro,
num céu deserto de tudo,
dentro de um vento infinito.

Quem pode ver na paisagem,
nesta paisagem calada,
algo que cale o presságio?

Corvos num campo de vidro
(corvos num campo de neve),
neste silêncio há um tiro.

Marco Polo Guimarães

Sem título

são esses meninos de rua
são esses gravetos grávidos
são esses dançarinos magros
são uns esqueletos ágeis
são estes tabiques frágeis
é o eco ecoando tarde
é a rua escoando merda
é a perna melada de sangue
é a lua escancarada a bala

Marco Polo Guimarães

O leitor, o escritor

enquanto a noite pinga
lentamente sua tinta
e o sol se despedaça
na funda mina da mente
navegas um mar repleto
de sangue e ar, mar completo
de dança e gesto, discreto
perfume e lâminas claras
secreto labirinto e franca
viagem na página branca

Marco Polo Guimarães

Pela manhã

Pela manhã os pássaros
vestem plumagens limpas.

O rio é um silêncio líquido. As árvores
foram lavadas com águas verdes.

Pela manhã o canto claro do galo
atravessa o túnel longo do sono.

Algo estala as sementes.
Algo como um aroma de frutas.

Marco Polo Guimarães

Presença

tu eras tudo ao redor
o cão que passa em silêncio
a ave canora na gaiola
o céu puído de tanto sol
o domingo inteiro petrificado

Marco Polo Guimarães

A anunciação, de Botticelli

O anjo tenta acalmá-la
de joelhos, menos por reverência
que para mostrar submissão;
mas ela foge, quase tropeçando,
está profundamente assustada
e o quadro em que o pintor a vê
é pequeno para ela.
Seu gesto também é cortês
como se dissesse: Muito obrigada,
é muita distinção, fico grata,
mas ser mãe de um Deus é demasiada responsabilidade.
O anjo insiste, insidioso, insinuante.
Apesar de todo o pânico,
ele sabe que ela vai conceder.
A firme árvore que se vê pela janela
e o rigoroso ladrilho vermelho que se estende pelo chão
confirmam a realidade
e o irrevogável transcurso dos fatos predeterminados.

Marco Polo Guimarães

Litania

Lá vai a procissão do Santo Sangue
Velas roxas, seda roxa, roxas feridas de dor
Lá vai a procissão do Santo Sangue
Santo Sangue do Senhor

Lá vai a procissão do Santo Sangue
Muita pedra, muita queda, muito perdão por favor
Lá vai a procissão do Santo Sangue
Santo Sangue do Senhor

Sobe ladeira, desce ladeira, onde for
Lá vai a procissão do Santo Sangue
Serpente de fé, emblema da dor
Do homem na terra caminhador

Lá vai a procissão do Santo Sangue
Bang bang de fogos, flores, palmas, cânticos de amor
Lá vai a procissão do Santo Sangue
Santo Sangue do Senhor

Lá vai a procissão do Santo Sangue
Pelo mangue, pela praia, pela praça, pela rua, pela avenida
Pela vida
Lá vai a procissão com seu andor

Lá vai a procissão do Santo Sangue
Santo Sangue do Senhor

Marco Polo Guimarães

O Edifício (relatório)

o edifício
é uma casa sobre outra casa
embaixo de uma casa
ao lado de outra casa.
é uma colméia quadrada
um conglomerado
de caixas
estacionadas
entre as quais
corre um carro vertical.

o edifício é um fio
de prumo encerado.
o edifício
é um fóssil incrustado
numa atmosfera de metal.
é um foguete congelado
sem vôo sem
base nem meta.
uma vertigem virtual.
espinha dorsal do silêncio.

o edifício
é uma fita de aço
colada
nas costas de um céu
sem horizonte.
é um túnel em pé
esticado.
um poço
fora da terra
penetrando o ar parado.

cimento vidro alumínio
o edifício
é uma área
isolada
no espaço aéreo
demarcado
entre nuvens de minério.
agulha dilatada
apontado nada.
ilha sem mistério.

Marco Polo Guimarães

Duas paisagens

Esta cidade que se alarga
em leque azul de seda e laca,
em girassóis de ouro e brasa,
em ventanias desatadas;
esta cidade que se alarga
em mangue cinza e praia acesa,
em manga aberta sobre a mesa,
em moça aberta sobre a cama;
esta cidade que se expande
em praça, várzea e avenida,
em superfícies, cromo e vidro,
em rios de sombra em margens nítidas;
esta cidade que se dilata
em cores rubras quaisquer que sejam,
em flexíveis linhas de frutas,
em rijas tramas de sal e fibra;
esta cidade que se amplia
em rol de roupa branca corando,
em vila branca no horizonte,
em asa branca cortando a tarde;
esta cidade que se alaga
de sol, se espicha, se espreguiça,
se vira ativa, brinca e grita,
quando chove muda, fica muda;
esta cidade se limita;
a chuva a prende em barras finas
e instransponíveis, em barras michas
e frias; prisão que a descolore
toda; esta cidade na chuva
torna-se contrátil, ostra viva
fechada; pequena, cubículo,
o homem a habita aos pedaços
e por etapas, tateando cego,
temendo abismos, correndo riscos
na rua riscada de finitos;
esta cidade que empaca, fica
implástica, imóvel, impossível;
submersa, mantém o homem
entre paredes, galochas e capas
contido; se cessa, se cerra,
se cerca, se caça, se embaça
num dura cerração líquida
que a liquida, ínfima; caracol
sem saída; paralelepípedo
derretido; vento oleoso;
serpenteante serpente de pano
enlameado; em farrapos, a
cidade nem mais é; é só
uma caricatura anônima grafada a
carvão no muro de um terreno
baldio, onde ratazanas escondem
restos de sombras manchadas de giz.

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